tea always tastes the same

El otro papelito que voy a botar...

2012-01-26T10:14:00.003-05:00

El año pasado corrí un montón de carreras. Creo que ocho. Una de 5 kilómetros, una de 8 kilómetros, 4 de 10 kilómetros y una de 21 kilómetros.
Nunca fui veloz, pero las terminé todas. Solo caminé en la Media Maratón, en la de Unicef y en la de la Pradera. Las últimas dos fueron al final del año cuando ya había acumulado mucho cansancio.
Escribí en un post it los tiempos que me hice. Ahora que los reviso, no fueron nada buenos. Más bien fueron malos.
Este año espero mejorar los de las carreras de 10K así sea un poquito.

Tiempos de 10K en 2011:
1. 10K Los Lagartos; 1:05
2. 10 K de Nike: 1:10:37
3. 10 K de Unicef: 1:12:39
4. 10 K La Pradera: 1:15 algo
5. La mitad de la Media Maratón no cuenta, pero como no tengo planes de volver a correr los 21k otra vez sino que espero este año hacer solo la mitad, el tiempo de la mitad de la carrera de la MMB fue: 1:16:39. Ese es el que tendré que mejorar.

No más diálogos de sordos: una receta

2012-01-26T08:57:00.005-05:00

En algún momento, un jefe que tuve fue invitado a una mesa redonda de expertos sobre cualquier tema en la Universidad de Stanford. No me acuerdo muy bien qué fue lo que lo ayudé a preparar para esa conferencia (mi trabajo consistía en gran parte en preparar conferencias y presentaciones para otros) pero me acuerdo perfectamente de las reglas de juego que mandaron los organizadores. Me acuerdo precisamente porque me encantaron y me parecieron brillantes. Las conferencias, charlas y foros que organizan en Colombia siempre me han parecido conversaciones de sordos y estos tipos parecen tener la clave para que se conviertan en diálogos interesantes.
Guardé el papel durante años y hoy, que amanecí con afán de organización decidí botarlo. No sin antes traducirlo y copiarlo en el blog para que lo use alguien que organice foros y quiera que sus foros lleven a nuevas ideas y no a reiteraciones de varias posiciones diferentes que no dialogan. Ojalá.

Premisa básica:
La idea de una mesa redonda es hacer una lluvia de ideas, una evaluación y un refinamiento de ideas que se crean, se evalúan y se adelantan. Por eso, debe ser en tiempo real y transdisciplinaria.

La mesa redonda debe comenzar por una pregunta que motive la discusión. Debe ser sugestiva pero medianamente aterrizada.

Para la generación de ideas y la lluvia de ideas, se deben tener en cuenta estos principios:
1. Evitar los juicios: Absténgase de juzgar las ideas que se están compartiendo-todas las ideas son bienvenidas sin importar que tan lejanas o crudas puedan parecer inicialmente.
2. Siga moviéndose: Evite la repetición y las discusiones circulares.
3. Piense por fuera del status quo: Motive y promueva las ideas conflictivas o diferentes.
4. Registre todo: Tome notas detalladas para hacer resúmenes de la discusión y vincular ideas.

Para la evaluación y el refinamiento de ideas, se deben tener en cuenta estos principios:
1. Sea constructivo: Haga buenas preguntas y asegúrese que su evaluación de las ideas de los demás sea positiva.
2. Lleve las ideas de los demás a tuta (Piggy-back): Promueva que las partes desarrollen las ideas de los demás. Permita que cada idea lleve a nuevas ideas y construya sobre la creatividad de los demás.
3. Sea incluyente: Evalue las dieas de los demás desde la perspectiva de actores y grupos de interés diferentes al que usted representa.
4. Respete a los demás: Cada persona es valorada por su propia experiencia.

Hay dos principios adicionales que se deben cumplir de estas mesas redondas:
1. El organizador debe hacer la tarea de recopilar las ideas y reportarlas en un documento que se reparta entre los participantes.
2. Cuando las reuniones se hagan a puerta cerrada, hay una especie de principio de confidencialidad acotado. Es decir, los participantes pueden utilizar las ideas que surgieron del evento como quieran, pero no pueden decir de quién fueron. Es decir, no pueden revelar la identidad o las afiliaciones de quien propuso una idea determinada.

Eso es.
Para ver si aprendemos a hacer buenos foros en Colombia.

De cuando la gente escribe

2011-12-24T15:20:00.008-05:00

Yo no conozco mucha gente que haya escrito libros de ficción. Conozco muchas que han publicado cosas de no ficción, comenzando por mi mamá y por quien está escribiendo. Mi mamá publicó un capítulo en un libro sobre derecho de tierra pensando en las comunidades afro y yo publiqué junto con dos ilustrísimos coautores un libro sobre la historia del Departamento Nacional de Planeación. Nada divertido. Nada creativo. Nada emocionante. Nada personal. Textos que se parecen más a una hoja llena de ecuaciones que a cualquier otra cosa.
Hace poco, mi tía, después de haber leído y editado muchas muchas, muchas, muchas páginas, se lanzó a publicar su primer libro. Lo publicaron en España en una edición tan bonita que dan ganas de servirla tibia con helado de vainilla. Trajo solo algunas copias y las dejó en la librería de su ex esposo que en el último año se ha convertido en mi segundo hogar. Yo compré una de esas pocas copias porque me moría de la emoción de tenerlo. Creo que fue un poco decepcionante para ella que yo, de todas las personas del mundo, hubiera comprado una de las pocas copias y no, por decir algo, algún escritor famoso e ilustre o alguien que supiera de literatura. Sin embargo, nunca me lo va a confesar.
El mismo día en que lo compré me senté a leer algunos de los textos del libro. Como eran ensayos cortos leí algunos en desorden.
Esa noche me soñé que mi tía se moría de una forma muy trágica. La muerte además coincidió con una pelea que habíamos tenido--en el tono más pasivo agresivo en el que he peleado en mi vida--sobre el menú de una noche de un viernes en Guasca. Yo estaba jugando a ser mi mamá, que siempre tiene todo bajo control y prepara comidas para 2 o 26 sin inmutarse, y lo estaba haciendo muy mal. Tan mal que terminé pasando por encima de lo que mi tía había preparado. No volví a leer ni una página ni le conté a mi tía sobre el sueño. El libro sigue en mi mesa de noche justo encima de La montaña mágica, que lleva ahí más de una década sin abrirse.
Anoche terminé la novela de un amigo a quien nunca he visto en mi vida. Una amistad de interacciones en el mundo 2.0. No sé ni siquiera si es un amigo, pero le tengo cariñito.
Me demoré mucho leyendo las primeras 30 páginas. Las leí muchas veces. Y cargué el libro un buen rato en la cartera. Me pareció muy conocida Ana, la protagonista, pero no le vi tanta gracia al principio. Sin embargo, a penas apareció D en la novela la cosa empezó a ponerse maravillosa. Me encarreté con la historia de la vida de la gorda a través de sus pasos y su cama que suena. Con la vida de Ana. Con su permanente sensación de ser inadecuada. Con la voz del narrador que va cambiando. Con la historia. Con Perro. Con la casa. Con las cosas. Con los electrodomésticos con nombre y personalidad. Terminé encantada y fascinada. El alivio fue que al final me terminó encantando la novela (tenía pavor de que no me gustara) y sobre todo, que no me soñé que el escritor se moría. Eso hubiera sido fatal porque hubiera tenido que contarle por Twitter o algo así horrible. Por el contrario, dormí divinamente y soñé con Ana. O con mi amiga que es igual a Ana. No me acuerdo bien.
En todo caso, espero que mi tía siga publicando textos de no ficción y espero que pueda lanzarme a escribir yo algo de no ficción. Ya que tengo treinta años no me debería dar miedo hacerlo.
(La novela en cuestión es Mudanza de Andrés Burgos)

Querido Niño Dios

2011-11-26T19:31:00.002-05:00

Esto dice la carta al Niño Dios de la pequeña Amelia.
Los dibujos están en proceso:

Querido Niño Dios,
Quiero que por favor no me traigas una bolsa de carbón.
Quiero un hombre araña rojo que no sea bombero y que se vuelva Peter Parker.
Quiero un monstruo azul con morado como el de la película.
Quiero una guitarra rosada y morada de verdad y que no esté rota.
Quiero una hermanita que se llame Antonella.

Sin Twitter...

2011-11-21T21:34:00.009-05:00

Hoy tuve reunión de copropietarios del edificio. Sin Twitter. Son aún más aburridas de lo que pensé en las últimas cuatro, con Twitter.
Ahora estoy sentada frente a un computador con un archivo lleno de apuntes desordenados para terminar a partir de eso un artículo que debo entregar el jueves y que debe ser coherente porque no soporto otra nota bajita este semestre. Creo que una de mis clases me va a quedar en 3.5 y estoy mortificada. Todo esto sin Twitter. Y lo peor es que no tengo ni idea que escribir: todo se me ocurre en 140 caracteres.
Para rematar la situación, Salas está en Cartagena atrapado en el aeropuerto. Tiene fiebre y está sintiéndose mal. Yo no me estoy sintiendo muy bien tampoco. Tengo tos desde que acabé la carrera de Unicef ayer y mi búsqueda en Internet (el paraíso de los hipocondriacos) dice que tengo "Exercise induced asthma". En el fondo, sé que lo que tengo es gripa no más, pero cada vez que me toca jalarle al Ventilan y al Medrol para respirar bien me pongo paranoica. Obviamente, esto también sin Twitter.
Finalmente, a @pelucavieja lo entrevistó mi señora tía y me muero por saber cómo fue. Estoy segura de que los dos trinaron qué pasó en la entrevista y estoy segura de que fue muy divertido. Pero bueno, me enteraré el próximo domingo cuando oiga el programa. Como si no existiera Twitter.

Una pausa twittera

2011-11-17T15:31:00.004-05:00

Hoy decidí darme una pausa de Twitter de un mes, justo el tiempo que me da la gran corporación de la ballena y el pajarito antes de cerrar la cuenta definitivamente. Me tomaré unos días mientras me desintoxico de la necesidad de la inmediatez. Pasaré los exámenes y las entregas finales de este semestre y unos días de trabajo de campo que voy a hacer en diciembre sin Twitter.
Probablemente llenaré un cuadernito de bobadas, pero me las guardaré para mí misma.
Me siento un poco aliviada. Estaba aburrida de estar pendiente de las estupideces que iba a escribir. Estaba (estoy) aburrida de mí.
Se me quitará la aburrición cuando me empiece a hacer falta de verdad el sarcasmo de Juandaví, la irreverencia de Javier, el bafleo de Paola, las observaciones de Mónica, las coincidencias con Paula V etc. etc. etc. y volveré en seguida. Pero necesito un ratico para reconciliarme con todo eso.

Cuánto es un billón de pesos para @tatilujanr

2011-09-07T13:27:00.004-05:00

¿Cuánto es un billon de pesos?

El reto de los treinta libros

2011-08-23T21:16:00.009-05:00

Nunca he participado en este tipo de actividades, pero este reto sí me parece interesante. Tengo un gusto cinematográfico pésimo, la música que oigo da pena, pero creo que soy una lectora decente y algo podré aportar. Iré llenando las categorías a medida que pasen los días, aunque no lo haré en el orden obligado. Ahí voy siguiendo mi propio ritmo. Perdonen el spanglish.

1. Uno que leyó de una sentada: El Conde de Montecristo de Alejandro Dumas. Fue una sentada larga, de dos días con sus noches y en la que paré a comer, al baño y a dormir. Estaba en una pelea con mi hermano porque él se estaba leyendo el libro y yo me lo robé, así que tenía que terminar rápido.
2. Uno que se haya demorado mucho en leer: La montaña mágica de Thomas Mann. Sigue en mi mesa de noche desde hace más de 10 años.
3. Uno que sea un placer culposo: Feng Shui para Dummies. Lo usé para remodelar mi casa y lo reviso todo el tiempo.
4. Uno que le gusta a todos menos a usted: Tokyo Blues de Haruki Murakami.
5. Uno de viajes. Me encantan los de viajes: Marrakesh de Elias Cannetti.
6. Uno de un nobel. Cartas entre un padre y un hijo de V.S. Naipaul
7. Uno muy divertido. Matilda de Roald Dahl. O cualquiera de Dahl. Hasta los de grandes. Es el autor más divertido del mundo.
8. Uno para leer por fragmentos. Costumbres en Común de E.P. Thompson. Nunca me lo he leído de un tacazo, pero creo que por pedacitos me lo he leído varias veces entero.
9. Uno con una excelente versión cinematográfica. The Hours de Michael Cunningham
10. Uno con una pésima versión cinematográfica. La Iliada quedó pésimamente puesta en escena en Troya. Aunque Pitt estaba bueno.
11. Uno que lo haya motivado a visitar algún lugar: Estambul de Orhan Pamuk. El viaje sigue pendiente.
12. Una biografía. Una autobiografía mejor. Habla memoria de Nabokov
13. El primer libro que leyó en su vida. Mi papá me leyó muchas veces un libro que se llamaba Oscar Cosmonauta. También me acuerdo de haber sacado de la biblioteca de mi colegio los libros de Ramona de Beverly Cleary y los amaba, pero eso fue más grandecita, como a los 7. Pero el primer libro que leí sola fue probablemente Run Spot, Run, o algo así.
14. Uno que haya odiado hace años y hoy admira. Las Bodas de Cadmo y Harmonía de Roberto Calasso. La primera vez que lo leí me pareció lo peor. Ahora me encanta.
15. Uno que haya amado hace años y del que hoy reniega. Rayuela de Cortazar. Me sentía muy intelectual de adolescente porque lo había leído de las dos formas. Y bueno, hoy detesto a la Maga de las dos formas.
16. Uno ruso que sí haya leído. Que me acuerde, Crimen y Castigo de Dostoievski y One Day in the Life of Ivan Denisovich de Aleksandr Solzhenitsyn.
17. Uno de este año. Voy a poner uno que leí este años, no uno que haya sido publicado este año: Experience de Martin Amis.
18. El que más veces ha leído. Isabel en Invierno de Antonio Caballero, se lo leo casi todas las noches a Amelia.
19. Uno que lo haya sorprendido por bueno. El ideal de lo práctico de Frank Safford. No lo leíamos en historia, y lo leí en administración. Tremendo libro para entender la historia económica colombiana.
20. Uno que lo haya sorprendido por malo. Los de Micheal Porter. Me dan ganas de vomitar. Ni siquiera son divertidos.
21. Uno de cuentos (no valen antologías). Un favorito de la infancia/juventud: The Wonderful Story of Henry Sugar and Six More de Roald Dahl.
22. Uno de poemas (no valen antologías). Del amor, del olvido de Darío Jaramillo.
23. Uno que le gustaría volver a leer en su vejez. Memorias de Adriano de la Yourcenar.
24. Uno que no le prestaría a nadie. The Constitution of Society de Anthony Giddens. Se ha vuelto una especie de Biblia para mis trabajos.
25. Uno para aprender a perder. Definitivamente La Luz Difícil de González. Para aprender a perder todo lo que uno más quiere y recordarlo con cariño.
26. Uno que asocie con la música que le gusta. Blue Dog de George Rodrigue suena a jazz.
27. Un libro que le regalaron y no le gustó. Uno sobre historias de mujeres que no me acuerdo cómo se llama.
28. Uno que lo haya asustado. Frankestein de Mary Shelley.
29. Uno que se haya robado. Le robé Going Solo de Roald Dahl a @juaneslewin cuando tenía 11 años. 10 años más tarde, se lo compré nuevecito, pero me quedé con el viejo.
30. Uno que pueda salvar vidas El libro que explica la dieta South Beach. En serio.

Culto a la flacura

2011-08-03T22:39:00.008-05:00

Puse una foto en Facebook en la que salgo corriendo la Media Maratón. La tomó A por accidente con su IPhone en el momento en el que me monté al anden a darles un beso a él y a Amelia. Por el ángulo y seguro porque no fue intencionada, me veo flaquísima. Mucho más flaca de lo que en verdad soy. Y es que en realidad no soy muy flaca. Soy más bien trozuda.
La foto ha recibido muchísimos "me gusta". La mayoría son de mujeres y un par de amigos homosexuales. La gran conclusión, además de que ese ángulo me favorece, es que el culto a la flacura es una vaina brava. Y la verdad, a mí me gustaría verme así como en esa foto desde todos los ángulos. En forma, pero ante todo flaca. Ojalá muy flaca. Así, flaca como esas viejas que se comen dos hamburguesas y a la gente le parece chistoso y no normal/trozuda/con curvas a las que la gente le levanta la ceja cuando va a repetir.
Lo peor es que estoy consciente de lo ridículo que suena esto. Además, la evidencia indica que esa flacura no le gusta a la mayoría de miembros mi grupo objetivo (hombres heterosexuales) sino a otras personas con la misma noción distorsionada de lo que supuestamente le gusta a los hombres. Por eso este post es cortico. Y por eso no adjunté la foto. Es que me muero de la pena de ser así de estúpida.

Ser modelo

2011-07-20T19:25:00.004-05:00

Estoy aprendiendo a entender modelos econométricos. Y en un momento en el que ya estaba rendida de pelear con lambdas y alfas y betas, me puse a leer bobadas en la web. En la página de El Tiempo, había un link a lo que ellos denominaban la selección sub 20 de Don Juan. Es decir, se trataba de una selección de chicas que acababan de pasar la barrera legal para poderse empelotar en una revista jugando a que eran futbolista. Me pudo la tentación y me metí a ver más modelos, tremenda ironía. El link me llevó a un video en el que varias chicas-eran más de 11, supongo que estaban contemplando las de la banca también-salían con un diminuto bikini negro, un número pintado en la panza, medias de fútbol hasta arriba de la rodilla-sin canilleras por supuesto, nada menos sexy que unas canilleras-y guayos de colores. Estaban todas paradas en fila y cuando comenzaba la música se comenzaban a mover y a hacer caras de "oh, qué sexy soy". Después les pasaban balones y ellas tenían que hacerse las que sabían jugando fútbol mientras seguían haciendo cara de "oh, qué sexy soy". Y obviamente no cambiaba nada en el set excepto sus poses. Estuvieron mucho tiempo paradas sobre un fondo verde haciendo la misma cara y moviéndose con movimientos controlados para que la cámara no les fuera a coger ni un mal ángulo. Hasta paraban el balón de pecho-tarea bastante impresionante si uno tiene implantes-con movimientos controlados.

Yo siempre había pensado que ser modelo era fácil. Era cuestión de tener cierta bendición genética y algo de disciplina para no comer nunca y punto. Pero con ese video me di cuenta de que es un trabajo demandante. Confieso que me considero incapaz de patear un balón haciendo cara de sexy. Jamás podría hacerlo. De hecho, creo que no podría hacer cara de sexy a propósito en ningún contexto. Esa me sale natural siempre y cuando el contrincante esté esforzándose para sacarla. Pero sobre todo, confieso que sería incapaz de comenzar a moverme haciendo cara de que soy más sexy que la que está al lado mío para salir en más fotos y ojalá en la portada, solo porque prendieron la música y porque el fotógrafo comenzó a disparar. On, me pongo la cara de sexy, off me quito la cara de sexy. Mujeres con talento, no joda.

En este punto, creo que va a ser más probable que termine de descifrar el modelito que tengo enfrente, cortesía del RAND Journal of Economics, que lograr algún día prender y apagar la cara de sexy con el llamado de un fotógrafo como lo hicieron las chicas de la selección Don Juan. Bien por ellas. Ojalá esa habilidad las lleve bien lejos.

La televisión políticamente incorrecta

2011-07-12T19:20:00.012-05:00

Una vez una amiga, de esas que cree que comprarle juguetes de madera suecos es un signo de intelectualidad y no de riqueza, me dijo que su hijo sólo veía televisión políticamente correcta y que por eso hablaba divino. Que él era muy articulado para tener cuatro años y decía cosas muy políticamente correctas como "trato de no enojarme cuando las cosas salen mal". Yo que nunca me quedo callada, esa vez no dije nada, pero quedé con los ojos como platos.
Hoy sucumbí ante la presión de Amelia para poner Disney Junior, el canal en el que dan esa televisión políticamente correcta, porque estaban dando el programa de un niño pirata que se llama Jake que acumula "doblones" y le toma fotos a los tesoros que encuentra, porque están ahí para que los vea todo el mundo y no para que la gente se los lleve a la casa. Después de que se acabara este programa, comenzó uno, en el que un todero que vive en Estados Unidos va por todo el pueblo arreglando cosas con una caja de herramientas llena de martillos y llaves inglesas que hablan en espanglish. Él, que es claramente latino, le dice a las demás personas Señor y Señora X y Y y a él le dicen Mani. Las conversaciones son así: "Mani, mi bicicleta está descompuesta", "Ya voy, señor Esmit, con todas mis herramientas. I'm ready". Al final rompen una piñata y comen tacos para celebrar con un grupo de personas blancas--y unas claramente menos blancas. Además cuentan hasta 10 en inglés todo el tiempo y usan muletillas como "right away".
Después de una hora de esto, siento que no me puedo quedar callada. ¿Eso es lo que es políticamente correcto? En espanglish lo único que se me ocurre decir es: It's so f* wrong in so many levels. Prefiero los videos de Silly Symphony en el que se burlan de todo y no tratan a los niños como idiotas. Y si Amelia aprende a entenderle al pato Donald en inglés, estará sobrada para el resto de la vida.
En esta casa seguiremos viendo esto: Three Little Wolves , esto: The Wise Little Hen y esto: The Funny Little Bunnies
La gran conclusión es: Disney Junior, you suck. O como diría un niño críado con esos programas, apestas. Y sí, los juguetes didácticos suecos de madera pintados con pintura orgánica son hermosos, pero son estúpidamente caros. Además, siendo honestos, los niños prefieren el plástico made in China, incluso la mía a la que se le ha visto jugando a la "universidad" rayando mis papeles con resaltadores de todos los colores.
El único problema es que no he encontrado la forma de apagar a Mani y sus herramientas sin que Amelia se ponga furiosa y ya es hora de dormir. Por ahora, creo que tendré que acudir a los argumentos de autoridad, algo muy poco políticamente correcto y muy poco alineado con los papás-que-compramos-juguetes-didácticos.

Sociología de ciclovía:* los piropos

2011-06-26T20:57:00.007-05:00

Hoy salí a hacer el simulacro de la Media Maratón. El entrenador elegantísimo que está pagando Excercise is Medicine para los estudiantes de la Universidad de los Andes nos dijo que era el último fin de semana que quedaba para hacer ese chiste. Que si lo hacíamos después, no alcanzábamos a recuperarnos para la carrera de verdad. Como yo soy una niña juiciosa y sigo instrucciones, salí a hacer la tarea. Y como salí a correr sola y sin música, tuve la oportunidad de hacer dos horas largas de sociología de ciclovía y de observar el funcionamiento de la cultura del piropo bogotana.

1. Hay una forma de saber si uno le está pareciendo buena a los tipos de la ciclovía: el doble chequeo. Siempre que salía a correr con mi amiga Maclu, me daba cuenta que los señores en bicicleta la pasaban y después de pasarla volteaban la cabeza para chequearla por el frente. Los señores son bastante liberales con a quien le aplican el doble chequeo: básicamente a cualquier humano con cromosomas XX. Sin embargo, creo que como normalmente salgo a correr empujando un coche, no había sido objeto de la técnica. Los coches (con niños adentro, valga aclarar) son el principal factor de intimidación para el sexo opuesto. Hoy salí sola y pillé por primera vez en muchos años a varios señores aplicándome el doble chequeo. Los adoré porque me hicieron reír muchísimo por lo predecibles. También porque estuvo bien para el ego, debo confesar.

2. La segunda forma de saber si uno les está pareciendo buena a los tipos de la ciclovía son los piropos. La mayoría de los señores optan por el cobarde doble chequeo silencioso, pero los más elocuentes (y suelen ser señores mayores con bicicletas más sencillas) se despachan en piropos. Hoy me dijeron varios. Eso tiene que ver con que estuve mucho tiempo corriendo e hice un recorrido diverso: de la 92 por la 15 hasta la 72, de la 72 hasta la 32 por la séptima y desde allí hasta la 116. Lo anoto porque hace rato no me pasaba. Uno me dijo el clásico "con esa pierna para que la otra". Otros optaron por el típico "mamacita". Sin embargo, el piropo que nunca voy a olvidar fue del de dos señores que venían en la dirección contraria caminando. Al pasar, uno me dijo "hermosura" pero después del doble chequeo le dijo al otro: "pero no es pa'tanto hermano, está como culiplancha". Casi me matan de la risa.

3. El doble chequeo es la práctica estándar en las zonas en las que predominan las viviendas estrato 6: la 15, y la 7 de la 72 a la 116. Los piropos explícitos se intensifican en Chapinero y llegan a su pico en el centro de la ciudad.

Entiendo que esa manía de los hombres colombianos de ir diciendo qué opinan de como se ven las mujeres sin que nadie les haya preguntado es machista y detestable. Sin embargo, tengo que decirles que en una labor tan difícil y dolorosa como correr y correr y correr sin ningún rumbo fuera del de terminar un carrera para decir que uno la terminó, el análisis de los piropos de ciclovía me mantuvo ocupada durante dos horas. Y agradecí, por primera vez, lo básicos que son los señores bogotanos.

*Concepto original de @nelsonamayad

Yo corro porque puedo

2011-06-25T22:23:00.009-05:00

Yo tuve Legg Perthes en mi cadera izquierda hace 22 años. Mi perfil era el de cualquier libro de ortopedia pediátrica: una niña inquieta, deportista, menor de 8 años con un cojeo raro. Mi papá había tenido una osteocondritis avascular en la rodilla y mi tío había tenido Perthes en ambas caderas. Era un caso rarísimo. Hasta el momento no se habían reportado casos de Perthes en una misma familia. Un doctor a quien detesté publicó un paper documentando el caso y lanzando la idea de que se trataba de una enfermedad hereditaria. La tesis ya está descartada. Lo de mi familia fue solo una mala racha. Lo busqué porque me dio susto de que Amelia fuera a heredarlo.
De haber pasado por dos cirugías difíciles y dolorosas a los 7 años, me quedó un umbral del dolor ridículamente alto. No me duelen las cosas. Me aparecen morados que no me acuerdo cómo me hice. Hace un mes me dio una otitis terrible y me di cuenta cuando la infección estaba avanzadísima solo porque me empezaron a dar mareos. No sentí las contracciones cuando iba a nacer Amelia. Me fracturé el cóndilo una vez y me di cuenta meses después cuando se me desencajó la mandíbula. Cosas así.
También me quedó una capacidad de aguante importante. Nadé, nadé y nadé porque eso era lo único que me iba a permitir recuperar la fuerza de mis piernas para caminar sin cojear. Todavía, cuando nado, siento que lo estoy haciendo por eso. Me senté en la banca muchísimos años con una ilusión infinita hasta que por fin fui titular del equipo de basket de mi colegio. Aunque corría chueco, nunca paré de hacerlo. Corría más rápido que las niñas que caminaban derecho y podían usar tacones. Cuando me gradué, me gané el premio a la mejor deportista de mi curso. Me volví estoica, juiciosa y paciente. Muy paciente.
Mis papás son los protagonistas de esta historia. Ellos fueron los que tomaron las decisiones correctas en el momento correcto. Por ejemplo, prefirieron que me hicieran una cirugía experimental en lugar de enyesarme las piernas dos años. Ellos sabían que inmovilizar a una niña hiperactiva como yo habría sido un desastre. Hoy hay artículos sobre las secuelas psicológicas de esos tipos de tratamientos y la cirugía es el tratamiento estándar. Como secuela, solo me quedó una cicatriz de 25 centímetros--que tiene su encanto--en el muslo izquierdo. Se ve cuando me pongo las espantosas pantalonetas de correr. Tampoco trataron la enfermedad como si fuera un problema. Hacían parecer todo como algo normal. Una casualidad que se iba a superar facilísimo. Ahora que soy mamá sé que les debió costar mucho trabajo hacer que yo creyera eso y se los agradeceré siempre.
Hace unos meses corrí una carrera de 5k y hace unas semanas una de 10k. Mañana voy a correr 18k. Todo esto es porque estoy entrenando para la Media Maratón de Bogotá. Corro chueco, todavía lo hago. Nunca me enderecé del todo. Mi papá ha estado pendiente de los tiempos que me he hecho. Al principio pensé que se trataba de una de esas cortesías paternales ante las locuras de los hijos, pero hoy me di cuenta de que se trataba de mucho más. A mí se me había olvidado lo del Perthes y me parecía más que normal que estuviera corriendo. Al fin y al cabo, eso lo hace mucha gente cuando cumple 30. Hasta Murakami lo hizo. Vendió su bar y se dedicó a escribir y a correr. Yo no tenía un bar, pero decidí dedicarme a estudiar y a correr para poder estudiar sin enloquecerme.
Pero que yo corra no tiene nada de obvio y mis papás lo saben. Lo que no les he dicho es que yo corro porque puedo. Y que puedo gracias a ellos.

Llamadas detestables

2011-06-23T12:03:00.003-05:00

Las llamadas de los bancos son detestables. Son detestables cuando llaman a cobrar pero peores (si es posible) cuando llaman a ofrecer cosas. Peores cuando son por la mañana. Y se ponen aún peores cuando la llamada es para alguien más. Digamos que para el esposo. Y entonces la señorita en el call center supone que si contestó una señora con voz de esposa a las ocho de la mañana es porque uno está en la casa cuidando a los niños y por eso no entiende nada de bancos y por supuesto, cuidar a los niños está dentro de la categoría "no tiene nada que hacer". Y así, cuando uno le dice que el señor X no está, ella le pide a uno el celular, porque tiene que explicarle a él, que sí entiende de esas cosas, que tiene que comprar un producto chimbo que le cobrarían por la derecha en su tarjeta de crédito hasta el día en que se muera. Y uno no se lo da, obviamente. Y ella se pone brava, e intenta de nuevo explicarle a uno, de una manera detestablemente correcta, que uno no entiende de eso y que tiene que hablar con el señor. Y cuando uno está al borde de empezar a gritar, se acuerda que puede colgar. Y cuelga. Pero el mal genio dura hasta el medio día.
Las llamadas de los bancos son detestables.

Pensamientos que no caben en trinos

2011-05-22T21:43:00.009-05:00

Esto es lo que pensamos las señoras cuando no estamos dando la guerra:

1. A la nueva niñera le dicen Mona. Se llama en verdad Leidy y tiene una hermana melliza. También es de El Charco, como Flor y como Marta, así que Amelia seguro seguirá con el sueño de ir a visitar el Pacífico Nariñense porque allá puede ir al mar todos los días. Ahora somos tres mujeres que respondemos al apodo de "Mona" en esta casa.
2. A Marta, la niñera de antes, le habían prometido un sueldo x en su nuevo trabajo. Cuando llegó le dijeron que era sin prestaciones. Para todos los efectos, le terminaron ofreciendo menos que un salario mínimo y mucho menos de lo que yo le pagaba. La que la iba a contratar trabajaba en la fiscalía. Un funcionario público promoviendo la informalidad. Lo más terrible de esta historia es que la viejita que iba a cuidar se murió esta tarde y ella comenzaba su trabajo mañana. Por si conocen a alguien que necesita una enfermera, Marta es un sol de verano.
3. Hoy vi a dos señoras pinchadísimas pasarse semáforos en rojo. La primera fue en la 7 con 94. Dio la u mucho antes de que cambiara a verde. Creo que tenía afán y una lobotomía. Quedé impresionada, sobre todo cuando vi que la infractora, que iba en una flamante camioneta, tenía pura pinta de "divinamente". Lo peor es que cuatro cuadras más tarde, otra señora con cara de "divinamente" me pitó, y me pasó muy agresivamente para poderse pasar otro semáforo en rojo. Se parecía mucho a la otra.
4. Las señoras divinamente se parecen mucho.
5. Nunca quiero ser una señora divinamente.
6. Quiero que Marta consiga trabajo y que Mona se amañe en mi casa y resulte siendo maravillosa y adorada. Sobre todo, quiero que logre que Amelia la quiera y la pare bolas.
7. Mi final de estadística no se va a hacer solo, así lo desee con todas mis fuerzas. Ya me veré el jueves a las 11 de la noche sudando frío porque tengo que entregar las cosas antes de que se acabe el día.
8. Igual no me importa trabajar duro esta semana porque la siguiente me voy a una de las islas del Caribe que salen en esta canción: http://www.youtube.com/watch?v=24OGHrmC0KU.
9. Secretamente me gustan los Beach Boys.
10. Me voy a llevar el libro que me regaló JP para leer en la playa. También voy a llevar muchas revistas culas.

Dar la paz

2011-05-21T12:53:00.002-05:00

Después de unos meses largos, complicados en exceso, de cofusión innecesaria y obstáculos autoinducidos, creo que acabo de dar la paz. Y estoy dando la paz como esas primas lejanas de las que habla mi abuela: "Esa muchachita por fin dio la paz, pero qué guerra alcanzó a dar".
Pues yo llevaba un buen tiempo dándome la guerra. Por alguna razón, estaba necesitando sobredosis de frivolidad, drama, angustias, y escenas de telenovela. Puse en pausa el criterio y mandé de vacaciones a un par de neuronas. No ayudaron las circunstancias, tampoco. El destino se encargó de derrumbar la parte de mi mundo que yo no había derrumbado sola. Pero acabo de dar la paz. Y como estaba lidiando la guerra en mis tripas, fue cuestión de que el cerebro agitara la bandera blanca. Tuve que tomarme un vaso grande de un licor dulce y almendrado y llorarle borracha al taxista que me llevó a la casa para dar la tregua, pero a pesar del dolor de cabeza que tengo, creo que no me tuve que dar tan duro para volver. En medio de todo, toqué un fondo pando.
Tuve suerte. Y la verdad es que siempre he tenido suerte. Por eso precisamente es que la guerrita que estaba lidiando era injusta, ilegítima y estúpida como todas. Tendré que arrastrar un rato la vergüenza hasta que se me olvide o deje de importarme. Tendré que hacer un par de llamadas para pedir perdón. A otros no los voy a llamar nunca, pero igual tendré que esperar que entiendan mi desaparición como una forma de pedirles perdón. También tendré que perdonar.
Esta vez, yo soy la muchachita que dio guerra y está dando la paz. Y se siente muy bien.

Sobre Frank Safford (y de regreso a la historia)

2011-05-18T10:48:00.006-05:00

Esto voy a leer esta tarde en el coloquio doctoral para presentar a Frank Safford (una tradición bonita que estamos instaurando en los Andes en la que invitamos a profesores crac para que nos cuenten a los estudiantes de doctorado en administración las infidencias detrás de sus investigaciones):

Cuando yo estaba estudiando historia, los profesors siempre le decían a uno que no empezara a escribir hasta que uno no conociera a los personajes involucrados en lo que estaba investigando tan bien, que pudiera contarles un chiste que seguro los hiciera reír. Yo nunca llegué allí aunque me quedó la inquietud de qué se sentía lograr ese nivel de familiaridad con lo que uno está investigando y sobre todo, qué implicaba llegar a ese nivel de comprensión. Pocos historiadores logran llegar allá.

Ayer vi el mejor ejemplo de esa rarísima familiaridad en la conferencia del profesor Safford sobre la historia económica colombiana del siglo XIX. Safford conoce (realmente conoce) a José Manuel Restrepo, a José María Obando y a José Hilario López y a muchos más personajes que murieron hace más de un siglo. Sabe qué hicieron, cómo pensaban, por qué pensaban y qué motivaba sus actos. Mi teoría es que Safford no sólo llegó ahí por su trabajo juicioso, digamos que eso es más que evidente, sino porque la perspectiva comparativa que le da el haber estudiado toda la América española del siglo XIX es única y le permitió hacer historia con contexto. Esto no es tan evidente como suena. Muy pocos historiadores colombianistas han logrado superar el encierro de tres cordilleras y dos costas y entender la historia como una serie de fenómenos inscritos en tendencias más grandes. Esto ha llevado a al profesor Safford a estudiar la historia política y económica colombiana desde una óptica privilegiada llegando a plantear propuestas teóricas esclarecedoras que han sido de lejos los referentes más importantes para la historia empresarial del país.

Para los que no sepan, Frank Safford es profesor emérito de la Universidad de Northwestern donde enseña desde 1966 y donde ha ocupado varios cargos importantes, entre ellos el de Decano Asociado para Ciencias Sociales. El profesor Safford terminó su Maestría y su PhD en la Universidad de Columbia con una tesis sobre el comercio y el desarrollo empresarial en la Colombia republicana (1820-1870) que presentó en 1965. Se graduó magna cum laude de su pregrado en historia y literatura en Harvard en 1957.

Es imposible hablar de las publicaciones del profesor Safford sin hacer omisiones imperdonables, así que señalaré solo dos de sus libros. Y el criterio para escogerlos es bastante arbitrario: son los dos que han sido más importantes para mí. El primero es El ideal de lo práctico: el desafío de formar una élite técnica y empresarial en Colombia que se publicó en inglés en 1976 y en español en 1989 y que creo que es un libro importantísimo para todos los que estamos acá presentes y que a mí, personalmente, es el que me llevó a dar esos saltos tan raros de la historia a la competitividad y el desarrollo empresarial y todo parece indicar que de vuelta a la historia (empresarial). El segundo, es éste que escribió con Marco Palacios, Colombia País fragmentado, sociedad dividida, que es, a mi gusto, el mejor manual de historia colombiana que hay en el mercado. Además, se trata un libro multipropósito: no sólo es una lectura agradable y deliciosa que recomiendo sin pensarlo dos veces, sino que es un libro de consulta obligado. Pocos libros logran cumplir esos dos propósitos. Para no ser negligente, les estoy pasando a todos una copia de la hoja de vida del profesor Safford con el listado completo de publicaciones.

Hoy, el profesor Safford nos va a hablar de la historia empresarial colombiana, de sus perspectivas y de su desarrollos. Seguro esta charla nos abrirá los ojos a más de uno y espero que sin importar los temas que decidamos trabajar en nuestras tesis, siempre tengamos, así sea en el último rincón de la cabeza, la preocupación por el trasfondo histórico de las preguntas que nos estamos haciendo. Y ojalá, todos lleguemos a tener ese nivel de familiaridad y comprensión en nuestras investigaciones.

Sobre personas

2011-05-15T21:07:00.004-05:00

Hoy Amelia me hizo una de esas preguntas que me provocan cogerla a besos. Cursi, sí. Pero si no la escribo se me olvida. Íbamos en el carro después de un fin de semana en el campo y ya llegando a la ciudad preguntó: "Si Ícaro y Eneas, son perros, nosotros ¿qué somos?" Le dije que éramos seres humanos. No le gustó para nada. Le sonó a extraterrestres. Después le dije que éramos personas. Eso si le gustó y fue aprobado inmediatamente. Procedió a señalar a todas las personas que vio en el resto del camino: "una persona grande, una persona flaca, una persona niña, una persona niño, una persona gorda, una persona con otra persona, etc."

Un nuevo blog

2011-05-13T22:08:00.005-05:00

Tengo un blog elegantísimo en Kienyke. Antes me rallaban las "k", pero lo superé pronto. En el primer post escribí sobre los libros romántico eróticos que leía mi prima Isabel y sobre la novela de las revista Vanidades.

Aquí lo pueden ver: http://tinyurl.com/6hlt33n

El post no le gustó al señor con el que me casé. Me dijo que era frívolo y que yo no era así. Creo que el equivocado es él. Yo soy seria de 8 a 6, y eso. El blog es para divertirme y desahogarme, no para copiar y pegar el último paper en el que estoy trabajando. Eso es demasiado aburrido.

Sin embargo, sí le gustó a Laura y a Diana. Las dos me dijeron que debería ser más lanzada. Específicamente, Laura dijo que debía ser "racy" y Diana que debía ser más "erótica". Lo estoy pensando, aunque creo que tiene el toque perfecto de "raciness". Un poquito más y no podría mirar a la cara a mi abuela, que cree que tener un blog en Kien y Ke es como tener una columna de opinión en El Tiempo. De hecho, le pidió a su secretaria que le imprimiera las entradas para poderlas leer. Todavía no he hablado con ella pero creo que la situación se va a prestar para una conversación larga.

Por el momento, dejo la escritura frívola para terminar un paper de los aburridos que debo entregar el jueves entrante.

Vicios científicos

2011-05-07T11:38:00.003-05:00

Amelia me pidió que le ayudara a buscar su metro de cerdo porque tenía que arreglar el coche de su muñeco, Federico. Lo encontramos en un cajón, al lado del metro amarillo con negro, que es de su papá. Después de medir el coche en todas sus dimensiones me dijo que ya estaba listo y siguió su paseo por la sala.

Arregló su problema midiendo.

Boguey tamaño natural para @mazo

2011-02-27T21:50:00.001-05:00

Las etapas: los de 40.

2011-02-27T19:31:00.013-05:00

Caso 1: Mi amigo J tiene dos hijos con su mujer. No se han casado, pero llevan más de siete años juntos. De vez en cuando, a ella le da angustia cósmica y le pregunta, a esta altura del paseo, que él y ella qué vienen siendo. Él le responde que son papás con su mejor cara de "por favor deje de joder". Desesperado, dice que cada vez ve a su mujer más gorda, más dejada y más mamona. Ella le hace tremendos shows de celos cuando va a salir solo y en respuesta, él sale solo cada vez más. Evidentemente, no están pasando por su mejor momento.

Caso 2: Mi amigo N, médico internista, está casado hace un buen tiempo. Se casó en una ceremonia religiosa oficiado por un monseñor y toda la cosa. Tiene dos hijos y su señora está esperando mellizos. Se están matando. En las últimas semanas el número de emergencias nocturnas que ha tenido que atender ha aumentado exponencialmente. Cada vez son más. Está volviendo a hacer turnos. Las posibilidades de quedarse en la casa se volvió aterradora. Prefiere una madrugada en el Hospital Santafé. Puede que las escapadas médicas nocturnas sean "turnos" o turnos de verdad--quien sabe--pero el hecho de que esté tratando de pasar cada vez menos tiempo es la evidencia de que tampoco están pasando por su mejor momento.

Como estas dos historias tengo muchísimas más en el repertorio. También tengo la versión de sus parejas, pero en esta entrada quisiera concentrarme en lo que están pensando los señores.

J y N tienen en común que están tremendamente aburridos con la vida y se lo achacan a sus esposas. Les parecen cada vez más gordas, fofas, aburridas, repetitivas y sin tema. Mi primer impulso, al oírlos quejarse sin parar, es por supuesto prestarles un espejo. Ellos tampoco están muy atractivos que digamos. También repiten los mismos chistes, hacen los mismos comentarios de siempre y están en proceso de cultivar una barriga espantosa. Viven estresados porque la plata no alcanza, hablan demasiado de trabajo y sobre todo, sienten que la vida está en deuda con ellos. Y francamente, lo único menos sexy que un envidioso es un reparetas.

El punto es el siguiente: debido a que las parejas están esperando cada vez más y más tiempo para tener hijos, a los hombres se les están comenzando a mezclar dos etapas imposibles. La primera, la de cumplir cuarenta y enfrentar el hecho contundente de que uno ya no es joven bajo ningún estándar, y la segunda, la de ser papás de unos niñitos energéticos y a veces insoportables, que hacen que el primer proceso sea aún más difícil. Así, llegan al momento en el que los hombres solían comenzar a repensar sus vida, comprar una moto y dejarse la cola de caballo, en un contexto, en el que hay un bono de un colegio bilingüe que pagar y un chino al que hay que enseñarle a nadar. Y obviamente, las primeras culpables terminan siendo sus esposas simplemente porque son las que están más cerca y porque personifican ese grandísimo dilema. Ellas en realidad no tienen nada que ver con la situación particular del señor, aparte del hecho de que probablemente están pasando por las mismas. Al fin y al cabo, es más fácil echarle la culpa a la señora quien evidentemente ya no tiene el mismo trasero que tenía a los 20, que mirarse el propio ombligo y ver que los únicos culpables de sus infelices vidas son ellos.

El problema de fondo es precisamente la incapacidad masculina de examinar sus vida y reinventarse. Claramente hay mujeres que tampoco pueden hacerlo, pero son bastante menos que los hombres en la misma situación. Oigo más historias de mujeres de 40 están tomando clases de pole dancing, aprendiendo alemán y leyendo (y aplicando) el Kamasutra, que de hombres que estén haciendo algún esfuerzo por sorprender a sus mujeres. Así sea con unas pinches flores o un pequeñísimo cambio de rutina. Incluso, así sea sucumbiendo ante los lugares comunes del mid life crisis.

Sorprendentemente, son precisamente los señores que se quejan amargamente de sus señoras y de sus vidas repetitivas los no se dan cuenta de que sus trucos también se están poniendo viejos y sobre todo, de que esa señora que duerme al lado de ellos cuya cara parece borrarse de tanto verla, es lo mejor que van a conseguir.

Así este es un llamado para algunos señores de 40 (ustedes sabrán quienes son) para que se den cuenta de que ese aburrimiento sale de adentro. Si es necesario, cómprense esa Harley gigante y lobísima y los pantalones de cuero que combinan. Déjense la cola de caballo. Aprendan a cocinar. Tírense por parapente. Salgan del clóset. Hagan algo--no sé qué--pero vuélvanse a pensar. Por su salud mental, por la de sus señoras y por la mía, porque me aburrí de oírlos quejarse.

**F me pregunta que cuando voy a hablar de los de 30 y mi respuesta es fácil: pronto. En esta serie de entradas sobre las etapas de los hombres no va a quedar títere sin cabeza.

*Todos los que conocemos médicos íntimamente sabemos que los "turnos" son la mejor excusa para revolcarse con el novio o la novio o con el otro, para no dormir en la casa, para escaparse, etc.

Querido troll...

2011-02-13T14:43:00.014-05:00

Llevo cinco años escribiendo en este blog. Llevo dos años escribiendo mensajitos de 140 caracteres en Twitter. A pesar de todas las advertencias de mi mamá y de mi marido (y más recientemente de @paulaarenascanal) sobre las posibles violaciones a mi intimidad, nunca había tenido problemas. De hecho, hice amigos blogueros y amigos twitteros.

Hace una semana, organizamos una brigada para recoger útiles para una fundación y un colegio. Éramos veinte desconocidos que logramos recoger más de 5000 cosas. Me he tomado cafés con twitteros que no conocía y he hecho amigos del alma. Gente valiosa e increíble.

He hablado de impuestos, de teoría de la firma y de doctorados con @pabloabitbol y con un esquivo twittero que cambia de nick todos los días, de música y de trabajar con el Estado con @guerrapau, de amigos en común de la vida real con @apelaez1, de postcolombianidad con @juglardelzipa, he jugado futbol con @apartamento202, he cuadrado montadas en bicicleta que no han tenido éxito con @asmodeo_, he coqueteado con @sisiforoca (y estoy convencida de que tiene 85 años) y con @retrechera (que es una chica), le he dado consejos del corazón a @felipe_londov y otros tantos me han dado consejos del corazón a mí. Y bueno, nunca he encontrado otra cosa que gente muy buena onda. Incluso, algún día @juglardelzipa escribió que podía confiar más en la gente que conocía en Twitter que la que conocía en la vida real y yo coincidí con él absolutamente.

Y bueno, creo que parte de la gracia de Twitter es que está basada en la transparencia. Cada uno pone lo que se le da la gana y cada uno lee lo que se le da la gana. Uno pone cosas de la vida real, cosas que quiere compartir, cosas que se inventó. Escribe cuenticos, comparte ideas, mama gallo, contribuye al debate, etc.

Sin embargo, hace un par de días una persona (de más de 1100 que leen las bobadas que escribo) me amargó para siempre mi vida 2,0. Yo, que a pesar de ser bastante racional, logré que este (o esta) troll me rallara para siempre. Lo bloquée. Le puse candado a mi cuenta. Se lo quité. Ahora quiero volvérselo a poner. Quise cerrar Twitter. Después quise contestarle pero decidí que lo mejor era no hacerlo. Borré todo lo que esa persona había retwitteado, quité todo lo que pudiera parecer medianamente personal, cualquier alusión a mi familia y todos los trinos sugestivos que había escrito. Y me amargó. Y me jodió. Y sobre todo, me dañó el juego.

Si su objetivo, querido troll, era intimidarme, lo logró. Muchas gracias.

Disclaimer: Querido troll, sí, efectivamente amo a Claude Ménard. Y no, Claude Ménard no es mi amante.

Cómo salir de un amante

2011-01-11T22:05:00.017-05:00

La teoría dice que las relaciones entre amantes se acaban porque los pescan. Eso pasa en todas las películas románticas que se han producido en el mundo y en las historias que rondan por ahí. Sin embargo, siendo el secreto la clave de los amoríos ilícitos, supongo que uno no se entera de cómo terminan los amantes porque ni siquiera sabe que hay algo que terminar.Los amantes que nunca son pillados, también deben terminar sus relaciones de alguna manera.

Dice F., que cuando uno se enreda en una relación adúltera, lo primero que tiene claro es que tiene una fecha de vencimiento. No se sabe si durará como una bolsa de leche fresca o como una lata de sardinas de una ancheta navideña. La primera estará agria en una semana. Será evidente que la bolsa está podrida y habrá que botarla. La segunda puede durar hasta décadas en la alacena. Incluso puede sobrevivir un par de trasteos a la espera de que algún día haya un terremoto o de que alguien decida recibir una visita con sardinas en escabeche y en ambos casos, se darán cuenta de que la lata tiene de vencido lo mismo que de haberse graduado del colegio el hermano mayor.

En una época en la que no había tantas posibilidades de comunicación (y me imagino en los años 30 en Cartagena) comenzar una relación adúltera debía ser difícil, pero terminarla muy fácil. Los telegramas, las cartas e incluso el teléfono eran demasiado públicos para enviar un mensaje a un amante, pero el amorí0 podía acabarse de raíz incumpliendo una cita. También podía arrastrarse sin consumarse durante años, incluso después de su fin, con miradas cómplices en la misa del domingo y sin tener que cruzar palabra alguna. No sabría nada uno del otro, además de chismes eventuales provenientes de terceros.

Hoy en día la cosa es diferente: hay demasiados frentes que atacar. Si necesito a A (el esposo) puedo buscarlo a través del teléfono fijo, del celular, del correo electrónico (cuenta de la oficina o cuenta personal), Twitter, Facebook, mensaje de texto, chat de Blackberry, etc. Si uno tiene la mitad de estos frentes de comunicación con un amante y quiere borrarlo de la vida antes de que no sea solo uno el que se de cuenta de que la leche está podrida sino el edificio entero, tendría que cambiarse de planeta porque irse a la China no sería suficientemente lejos. Siempre estaría la tentación de leer qué escribió en su blog, dónde estuvo mirando sus fotos de Flickr, de mandarle un mensaje de texto, de llamarlo a la oficina una última vez. A esto, súmele las formas tradicionales de perseguir un amor como pasearse casualmente por su barrio buscando encuentros fortuitos y mandar flores anónimas.

Lo evidente sería por supuesto, no enredarse con un amante (y este sería mi consejo), pero si ya lo hizo, la clave es saber cuándo se acabó la cosa (o cuando debe acabarse) antes de que su vida se vuelva una novela mala y sea comidilla de baños turcos y pasillos. El problema es que los nuevos medios de comunicación hacen que sea más difícil darse cuenta de cuándo pasó la fecha de vencimiento de la relación y se puede caer en la trampa de tener una bolsa de lecha pasada en la alacena al lado de las sardinas y los duraznos en almíbar de la última Navidad del siglo pasado.

(Después de un par de mensajes perplejos por Facebook, Twitter y G-chat sobre esta entrada, hago un disclaimer: No, no tengo un amante. No, no estoy mal con A. No, no y no. Solo se trata de un ejercicio de recoger las experiencias de montones de amigos--que la mayoría han sido los cachoneados y no los autores de los cachos--sobre el tema. Y sí, es un ejercicio para ver si consigo trabajo en Cosmopolitan, dónde aparentemente pagan mejor que en las universidades. De paso aclaro que esta misma reflexión vale para ex novios, ex novias, ex maridos, ex esposas, etc.).

Sobre el hecho de llamarse Cristina Vélez

2010-09-19T21:24:00.009-05:00

Una pequeña pausa al tono de este blog para hacer una aclaración. Tengo una amiga que se llama igual a mí, que también es activa en el mundo 2,0 y que ha sido periodista en varios medios, incluyendo La Silla Vacía. Resulta que los homónimos es un fenómeno de todos los días en un país en el que en algún momento los nombres salían de los santorales y en el que Vélez es un apellido común. Yo por lo menos tengo la ventaja de que mi homónima no tiene un alias como "La Jabona" y que por el contrario, tiene un carrera de la que me siento orgullosa.

Para que no crean que estoy usurpando identidades aclaro lo siguiente. La tocaya es politóloga y ejercía como periodista, pero está haciendo una maestría en políticas públicas porque quiere meterse a trabajar en el Gobierno y tal vez, algún día lanzarse a hacer política decente. Yo soy historiadora y estoy haciendo un doctorado en administración porque estoy huyendo del sector público y tal vez quisiera algún día escribir sobre el tema, y tal vez hacerlo en un medio periodístico.

Somos amigas del alma desde el primer semestre de universidad (10 años hace) y en el mundo 1.0 nunca nos habían confundido porque somos diferentísimas. Cada cual con su sabrosura. Una foto para probarlo-la de su izquierda soy yo (Cristina Vélez Valencia) y la de la derecha, la tocaya (Cristina Vélez Vieira).

La que era la novia el día en el que tomamos esa foto (la de la mitad) solucionó el problema y siempre habla de Cristina Vélez Mona (esa soy yo) o Cristina Vélez Paisa (esa es la tocaya.)

¿Alguna pregunta?

La hija de Gaitán y los hijos de puta

2010-09-07T19:52:00.009-05:00

Advertencia: lenguaje soez

El viernes conocí a Gloria Gaitán. La hija de Jorge Eliécer Gaitán.

En tres minutos de conversación nos tomamos 10 fotos y me explicó que todo el mundo era un hijueputa. Incluyendo a Herbert Braun, autor de Mataron a Gaitán, que a mi gusto, es un libro bastante apologético.

Según ella, Braun desdibujaba a Gaitán el hombre. Afirmó también que nadie hasta el momento había entendido realmente lo que había detrás de la figura de su padre y su poder discursivo.

Según ella, todos los que habían intentado hablar de lo que era Gaitán realmente, habían sido callados y no habían recibido sino portazos en la cara de todos los hijueputas que controlan la cultura en este país.

Según yo (y no se lo dije para que no me dijera hijueputa también) Gaitán fue muy importante, pero todo el rollo del Bogotazo no fue sobre él, fue sobre muchas personas. Fue sobre el Pueblo. Así, con mayúscula.

No sé si se trata de un sesgo de historiadora formada como cuasi socióloga en una escuela annalista, pero no importa que tan Gaitán sea, la historia no es de los personajes ni éstos son sus verdaderos protagonistas. Los héroes venden libros, pero las masas mueven las estructuras.

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A pesar de todo, quedé con ganas de volver a hablar con Gloria Gaitán, consciente de que va a destruir todo lo que represento y de que en su cabeza, estoy dentro de la categoría de los máximos hijos de puta.

Competitividad y Fútbol

2010-06-18T14:50:00.009-05:00

Estaba en proceso de construir un montón de gráficas relacionando diferentes variables para una presentación en Power Point y después de procastinar durante toda la mañana, logré concentrarme en algo específico durante casi dos horas: la relación entre la competitividad de los países, según el Foro Económico Mundial y sus equipos de fútbol, según la FIFA. La conclusión final: no hay ninguna relación entre el futbol y la competitividad de los países. Los países más baseados pueden ser campeones del Mundial.

Si aislamos los países que clasificaron al mundial de los otros, la gráfica se desordena aún más:

A excepeción de nueve países de una muestra de 124, ninguno está rankeado en el indicador de competitividad y en el de la FIFA con menos de 5 posiciones de diferencia. Los únicos países "ordenados" (con ubicaciones similares en ambos rankings) son los siguientes:

No se sorprendan si sus pollas salieron mal, en el fútbol se ve de todo.

Fuentes: Índice Global de Competitividad 2009, Foro Económico Mundial. Fifa, Ranking a mayo de 2010.

Sobre Mockus y el neoliberalismo

2010-05-08T22:22:00.014-05:00

Hace unos días le hice un comentario fuerte a Luis Guillermo Vélez en su blog de La Silla Vacía. En pocas palabras, Vélez afirmaba que los seguidores de Mockus lo seguían de forma irracional y no se habían dado cuenta de que era neoliberal. Irracionalmente, me despeluqué y le contesté lo siguiente:

"Eso es lo que me gusta de Mockus. Lo prefiero a los asesores económicos de Santos--los principales defensores de la eliminación de los parafiscales, tema con el que también estoy de acuerdo--descolgando los estudios que habían hecho sobre los beneficios de trasladar esa sobretasa al empleo al IVA o a la renta, de la página de los Fedesarrollos y demás. También prefiero a alguien que quiera atacar la informalidad, en lugar de seguir alimentándola porque la salud gratis y los subsidios traen votos. Estoy de acuerdo, Mockus es neoliberal, pero eso es precisamente lo que me encanta."

Después de haberla publicado y de un comentario de El Juglar del Zipa en el que calificaba mi comentario de “encantador”, con todo el sarcasmo que lo caracteriza, me di cuenta de que había sido un poco facha y que estaba dándole la razón a la entrada anterior del blog de Vélez, en el que decía que los seguidores de Mockus se parecían muchísimo a los del Tercer Reich. Por eso, decidí usar este espacio para aclararlo, por lo menos en mi conciencia.

Yo sí soy neoliberal. Tan horrible como suene, soy de las que todavía creo que en el mercado, en un aparato estatal pequeño y aunque suelo ser más pro regulación que un economista "freshwater" (remitirse a este artículo de Krugman para los que no saben de qué estoy hablando), me desespera el uso irresponsable de los recursos públicos en aras de mantener los votos. Y sobre estaba hablando de dos cosas específicas.

Primero, creo que Colombia tiene un sistema de salud que funciona relativamente bien. Y si bien estoy consciente de que no es perfecto porque he sido víctima de primera mano de su ineficiencia, sé que está muy bien en comparación con los de otras partes del mundo y que a la larga, en el 98% de los casos, lo terminan tratando a uno. Así mismo, teóricamente, el sistema de contribuyentes/subsidiados tiene sentido. Sin embargo, está claro la cosa no ha funcionado como se pensó inicialmente, y el número de afiliados al régimen subsidiado desborda al número de afiliados al régimen contributivo.

Creo firmemente en que la salud debe ser un servicio universal y público. Aunque no siempre lo preste el Estado, éste debe regularlo y definir un sistema para que todos tengan acceso, incluyendo los que no pueden pagarlo. Sin embargo, esto no significa que sea gratis. El servicio hay que pagarlo de una forma u otra, bien sea a través de IVA, impuesto a la renta, o las contribuciones a la Seguridad Social de los colombianos. Los que pueden pagar tienen que hacerlo. Ya hay mecanismos para que los que tienen salarios variables y ganan menos del mínimo coticen por debajo, pero el problema es que hay que publicarlos y fomentarlos para que la gente lo haga, vea los beneficios de hacerlo y entienda que si no lo hace, el sistema se quiebra.

Segundo, Colombia cuenta con uno de los sistemas de focalización mejor jalados del mundo: el Sisbén. La base de datos del Sisbén tiene información detallada sobre la población más pobre y vulnerable del país para que los programas sociales del Estado sepan en dónde y a quiénes deben otorgarles sus servicios (léase subsidios, asistencia, o lo que sea). Sin embargo, muy pocas entidades utilizan el Sisbén como debe ser, a pesar de que les facilitaría el trabajo. Algunas por pereza y otras por estrategia, prefieren mantener algunos colados en sus listas para no asumir el costo político.

Yo creo que los subsidios y los programas de asistencia son clave para superar la pobreza extrema. De hecho, un estudio liderado por uno de los economistas jóvenes más brillantes que conozco, Roberto Angulo, muestra que el índice de pobreza de Colombia sería un poco más de 14 puntos más alto del actual si no fuera por los programas sociales existentes. Sin embargo, creo que una cosa es otorgar subsidios a las familias en pobreza extrema o en situación de vulnerabilidad y otra es que se le vaya la mano al Gobierno en la "generosidad".

Finalmente, sobre los parafiscales tengo otras dos cosas que decir. Primero, la mayoría de los parafiscales que se pagan en Colombia no se van a la financiación directa de los programas del ICBF y del SENA. La plata recaudada es mucho mayor a lo que están en capacidad de gastarse estas entidades, y el restante termina en TES. Esto es bueno para la política macroeconómica del país, pero malo para los argumentos pro parafiscales. Segundo, aunque todavía no estoy segura de si se deben o no eliminar los parafiscales ya que los argumentos de parte y parte todavía no me han terminado de convencer, sé que el defensor número uno de su eliminación hasta hace unos meses fue Mauricio Santamaría, otro economista brillante que ejerce como Director Adjunto de Fedesarrollo y ahora como asesor económico de la campaña de Juan Manuel Santos. Supongo que ahora que este tema es uno de los caballitos de batalla de la campaña de Santos en contra de Mockus, le habrá tocado a Santamaría desaparecer sus estudios, presentaciones, artículos y comentarios sobre el tema y conseguirse un esferito como el de Men In Black para borrarle la memoria a la gente. Afortunadamente a la mía no han llegado.

Finalmente, y volviendo al tema inicial, a pesar de que Luis Guillermo Vélez me gusta por provocador y pragmático, su entrada me despelucó. El Juglar del Zipa no hubiera podido describir mi mal genio mejor diciendo algo como "claro como los seguidores de Mockus son mamertos y no entienden, no saben que es neoliberal". Si bien sé que Vélez nunca me va a leer, me gustaría decirle que muchos de los que vamos a votar por Mockus, o por lo menos yo, no somos mamertos, sabemos que Mockus no es mamerto y sobre todo, no somos idiotas. Además, quisiera que también supiera que tampoco es la primera vez que vamos a votar por él.

PD. Lo que me terminó de despelucar es ver que la metáfora del pastor báltico no se le había ocurrido a Vélez solito sino que lo sacó de The Economist y no le dio crédito.

Fertilidad, salud sexual y el siglo XXI

2010-03-23T17:35:00.003-05:00

A y yo estamos casados hace cinco años. Los mismos años que tiene este blog. Hace un par de años, nos lanzamos en la aventura loca de tener un hijo. Lo pensamos muchísimo hasta un día en que dejamos de pensarlo tanto y juash: la pequeña A fue concebida.

Ambos somos profesionales, tenemos maestrías, ingresos estables, familias que nos apoyan, un proyecto de vida compartido, una niñera de miedo y a pesar de que la gente suele considerarnos como “buenos papás” la cruda verdad es que estamos absolutamente engalletados la mitad del tiempo. Las preocupaciones sobre la paternidad/maternidad solo se han complicado con el tiempo. Ya sabemos qué hacer cuando la niña tiene mocos, no hay necesidad de llamar a la pediatra, pero estamos en la etapa en que hay que comenzar a implementar disciplina en serio y los dos nos morimos del susto. Adoptamos el sistema “time out” que bautizamos como “tacho” porque los dos le tenemos fobia al spanglish excesivo, un poco por una postura más snob de los que salpican el español con inglés mal pronunciado (con ese comentario ya no tengo que explicar porque se trata de una postura extra snob.)

Tener un hijo es un camello. Es una maravilla, pero un camello.

Además, parafraseando las sabias palabras de mi mamá, en la vida todo se puede echara para atrás (ella diría: “Se puede voltear un camión lleno de huevos, no me voy a voltear yo que tengo dos”) excepto tener un hijo. Además de que apenas nacen uno entra directamente al mundo de los “papás” sin solución de continuidad y le cambia un chip en el cerebro que se acuerda de los domingos sin hacer nada y de las rumbas hasta que cantaran los pajaritos con nostalgia, lo más absoluto es que niños no se pueden devolver.

Hoy me enteré de unas cifras de salud pública que me dejaron absolutamente aterrada y me pusieron a pensar sobre la maternidad. Provenían de una experta salubristas. Si yo, que tengo la infraestructura supuestamente ideal para tener un bebé y soy considerada “fresca” por la gente a mi alrededor, me complico la vida, ¿qué pasa con las madres solteras de 15 años en la quinta loma de Ciudad Bolívar?

Según Profamilia, en 2008 hubo alrededor de 400,000 abortos ilegales en Colombia, mientras los casos de abortos avalados por la decisión de la corte, no llegaron a 10.

Así mismo, mientras ha habido una disminución importante en la fertilidad de las mujeres colombianas mayores de 18, acercándose a las tasas de los países europeos, la fertilidad de mujeres menores de 18 se ha triplicado en los últimos 15 años. Es decir, si una mujer llega a los 18 sin tener hijos, lo más probable es que cuando los vaya a tener, sea fruto de una decisión responsable y pensada. Si en cambio tienen un hijo antes de esa edad, entran en la peor trampa de pobreza que además afecta de peor manera a las mujeres. (Nota: mi fuente tenía cuatro whiskys encima, pero estoy segura de que los datos son bastante certeros, la desviación etílica no debe ser muy significativa).

En los cuatro años que llevo trabajando en temas de política pública, no he visto ni un Conpes sobre el tema: ¿Dónde hemos fallado? ¿Por qué ayudar a que las mujeres decidan de forma responsable sobre su fertilidad no es una prioridad?

Todavía existe esa angustia de Guerra Fría de que hablar de salud sexual es hablar de implementar métodos anticonceptivos a la fuerza a la población más pobre sin ni siquiera preguntarle o de meterse en un lío religioso de la Madonna.

Sin embargo, le tengo fe al siglo XXI y creo firmemente de que no sólo estamos listos para abordar el tema con seriedad, si no que es la hora de hacerlo. Si una mamá estrato 6 con todos los juguetes a veces se siente desprotegida (especialmente a la hora de balancear trabajo-familia) que pasa con una niña de Sisbén 1?

No se me ocurre ninguna solución en el momento, pero claramente es un problema que hay que atender. Con urgencia.

Angustia política: jóvenes, debates y delirios

2010-02-19T09:19:00.009-05:00

Yo debería irme a vivir a Suecia en época de elecciones. O a Bélgica, mi alter patria que puede vivir seis meses sin que se defina quién es el primer ministro y no pase nada (hasta que se descarrila un tren y ahí sí se arma Troya).
La política me genera un ambivalencia terrible. Me atrae, pero la detesto. Me gusta, pero me repele. Me da angustia y me da risa. Me parece bonita y me parece un adefesio. Todo al tiempo o por pedazos dependiendo del día.
Estas elecciones, por ejemplo, decidí coleccionar los volantes que me dan en la calle. Bajo el riesgo de que me boten por hacer proselitismo político, tengo el panfleto de José Galat en mi escritorio. Me encanta porque parece sacado de Popular de Lujo y de un manual para señoritas del siglo XIX, como éste. Tengo muchos otros, del Mira, de Mapi Velasco, de Clara Rojas, de Roy Barreras, de un par de goditos y de otros del Polo. Me falta del de Nerú, el de Aura Cristina y me muero por tener uno de Piedad. Los voy a poner en un álbum para la posteridad. Incluso, cargo unos de Isabel Londoño en mi maleta para entregarle a las personas que no saben por quién votar a la Cámara (eso sí es en serio, en verdad me encantan sus propuestas y lo confieso, soy feminista y de las mamonas).
En Twitter estoy siguiendo a algunos candidatos y me han bombardeado por Facebook los candidatos jóvenes.
No me he perdido ni un debate y de hecho, ayudé a construir el fondo de un debate con candidatos a la Cámara sobre regalías en Votebien. Así mismo, he seguido LaSillaVacía religiosamente, y los blogs sobre el tema con aún más fervor. Y por supuesto, ayer estuve pegada a la pantalla de mi computador viendo el debate de los candidatos jóvenes al Congreso.
Ahora sí entrando en materia, este debate alimentó tanto mi angustia electoral, que quería compartir mis impresiones. Advierto desde antes, que como todo en la vida, son tendenciosas y sesgadas. Por eso precisamente son MIS impresiones.
Había cinco candidatos. Dos liberales, Camilo de Guzmán y Simón Gaviria; uno de la U, Jorge Enrique Gómez; una de Cambio Radical, Lina Valenzuela y uno de Movimiento Social Indígena que estaba representando a Fajardo que no me acuerdo cómo se llama.
Por lo general, los candidatos jóvenes gustan porque son sinónimo de pureza e inocencia, como una especie de ninfas impúberes, cuando hay varios candidatos que a unos tiernos 25 años ya han cambiado de partido un par de veces, participado en torcidos, comprado líderes, etc. Sin embargo, éstos parecen ser de los "buenos".
Hubo tres cosas que me llamaron la atención del debate.
Uno, cuatro de los cinco candidatos, es decir, los cuatro de los que me acuerdo el nombre, son de colegios bilingües de élite de Bogotá. Sin que eso sea algo determinante, sí me pareció interesante que todos hayan (hayamos) jugado juntos partidos en la Uncoli. Y no de cualquier miembro de la Uncoli, sino de la crema de la crema de la Uncoli. Vaya diversidad.
Dos, las mujeres estábamos subrepresentadas y no sólo en número sino en calidad. Lina tiene las mejores intenciones, pero no tenía ni idea de lo que estaba haciendo: ¿Incentivos tributarios para las madres cabeza de familia? ¿Qué es eso? Si todas las madres solteras declararan renta, no habría ningún problema social: ellas estarían mandando en el Congreso desde hace rato.
Tres, la preparación se notan. Al margen de la edad (los candidatos oscilaban entre los 27 y los 34), a los que mejor le fue fue a los mejor preparados y no solo por la cancha sino por el tiempo que le dedicaron a armar su discurso. Lo primero que tiene que hacer un candidato es aprenderse un discurso de un minuto explicando porqué la gente tiene que votar por él o ella. Eso lo enseñan en Política 101 y se llama el discurso del ascensor.
Camilo de Guzmán fue el rey en este aspecto. 59 segundos y lo había dicho todo. Claro, contundente y convincente. Simón Gaviria se concentró en lo que ya había logrado. Muy bien, se nota que tiene cancha. El de la U casi se muere de un paro cardiaco de la emoción. No entendí nada porque estaba preocupada porque se iba a caer de la silla. Lina Valenzuela usó solo 15 segundos y dijo poco dejando mucho que desear: "Voy a apoyar a las madres solteras porque necesitan mucho apoyo."
La cereza del helado fue candidato del MSI que en un minuto no solo logró que se me olvidara su nombre para siempre sino que le hizo perder varios votos a Fajardo, comenzando por el mío. "Yo no estoy en un movimiento político ni en un partido, estoy en un proyecto personal en torno al doctor Sergio Fajardo. Él es el que va a recobrar la moral, la ética y la seguridad urbana y la confianza." Dijo además que le había parecido excelente conocer otros jóvenes candidatos y que le habían hecho pensar en que los partidos no eran tan malos después de todo, aunque su proyecto era apoyar a Fajardo.
Quedé en pánico. ¿Cómo así que se trata de un proyecto "personal"? ¿Qué pasa con las instituciones? ¿No han visto lo que pasa con los proyectos en torno a una persona? ¿Será que son los únicos que necesitan cuatro años más para saber que lo que le hace falta a este país son instituciones y partidos sólidos y no un Mesías? No sé si Fajardo sea efectivamente un Uribe de blue jeans pero sus áulicos definitivamente lo ven de esa forma.
La conclusión final es que seguiré buscándole el lado amable a las campañas, seguiré tomando gotas de pasiflora del Dr. Bach para sobrevivir estos meses y que en la política, definitivamente los prefiero mayorcitos, aunque me encantaría volver a ver a Gaviria en la Cámara y ver a de Guzmán estrenándose.

El Hogar Otto

2010-01-22T09:02:00.003-05:00

A un par de cuadras del centro internacional, cuna de banqueros y tecnócratas, precisamente en la Caracas con 25, queda el Hogar Otto.

En la foto no se ve bien, pero se trata de un parqueadero/hotel/estadero para indigentes. Por la puerta semiabierta se alcanzan a ver carritos de mercado remendado llenos de los tesoros de cada uno de los suertudos que alcanzaron a conseguir los 2000 pesos que cuesta el día. Los que tuvieron más suerte, pagaron 2500 y se quedaron en "Playa Alta".

2.000*30=60.000 al mes. Un poco más del 11% del salario mínimo.

Aquí no hay economías de escala.

Zanahorias disfrazadas de garrotes

2010-01-18T10:31:00.007-05:00

La teoría de juegos es una de las áreas de la economía que más me seducen. Poco entiendo de las complejas matemáticas detrás de los cálculos que hacen los economistas, pero las conclusiones me encantan.
En parte, porque me da risa que tengan que correr un modelo econométrico complejísimo para llegar a las mismas conclusiones a las que llegaría un científico social basado en cualquier sociólogo clásico. Incluso, a las que llegarían cinco señoras en sus sesiones de costurero de los martes basado en los consejos de sus madres, de los que le dan a sus hijas y salpicados por el último libro que encontraron en la caja del supermercado.
Y en parte, porque me sorprende que estos complejos modelos prueben esas sencillas observaciones empíricas sobre el comportamiento humano.
Por eso, quería compartir este artículo de The Economist sobre un estudio realizado por economistas de renombre en una fábrica china. Aparentemente, a la hora de motivar a los trabajadores, sirven más las zanahorias disfrazadas de garrote, que las zanahorias solas. La idea de perder algo que ya se tiene genera compromisos más poderosos que la de ganar algo adicional. Este principio es bastante relevante para nuestro día a día a la hora de reprimir, motivar, convencer o vender. Incluso se aplica a las campañas políticas, un tip para los que andan encampañados...¿qué están ofreciendo que puedan disfrazar de garrote?
Por mi parte, en mi tarea de madre y responsable de la educación de A.ita, prefiero ser de las ingenuas confiadas que dañan todos los experimentos de teoría de juegos. Yo ilusamente voto siempre por el bien común y me quedo con la mitad de la nota, pero espero que mi hija haga lo mismo. Mis observaciones empíricas me han demostrado que sumando los restos que me quedan de haber tomado decisiones ingenuas pero orientadas al bien común, tengo más en tranquilidad y serenidad (perdonarán la nota cursi) que los que optan por el camino fácil y egoísta. No estoy diciendo que mi motivación para hacerlo sea altruista. Lejos de eso, se trata de algo bastante egoísta. Bourdieu diría que esa es mi forma de buscar reconocimiento de los demás y reforzar mi existencia. A la larga, me la estoy jugando por mi propio bienestar.
Habrá que correr un modelo para ver si eso también se puede probar con números.

Otra reflexión sobre Haití

2010-01-14T10:18:00.006-05:00

Están organizando en mi oficina una recolecta de drogas, no perecederos, kits de aseo y otros insumos necesarios para los haitanos en este momento. Es más fácil donar cosas que 100 dólares a través de Internet. Estoy viendo que el problema tiene poco que ver con el valor y mucho con la materialización del acto.
Los mismos 100 dólares de Habitat for Humanity en medicamentos para el dolor que uno compró, cargó, llevó y envió, parecen tener más sentido.

Les recomiendo este blog sobre el tema: http://blog.ted.com/2010/01/the_haiti_trage.php
Dicen con claridad cuáles son las cosas que se necesitan realmente. ¿Alguién tiene un helicóptero que les sobre para prestar?
Está página también es clave: http://Haiti.Ushahidi.com/

Alguién tiene que decirle al Presidente que según los expertos lo único que NO se necesita en Haiti en este momento es gente que no sea socorrista, profesional de la salud, o que pueda ayudar de verdad. Que por favor se quede en Colombia.

Haiti e Ian McEwan

2010-01-13T15:16:00.003-05:00

Estoy aterrada con la situación de Haiti. Es absolutamente escalofriante. Además, me siento tremendamente impotente. He estado monitoreando las noticias, las páginas web, los blogs y lo demás que he encontrado sobre el tema como si estar enterada sirviera para mejorar la situación. Incluso le escribí a M. que trabaja en una aerolínea gringa que vuela a todo el Caribe, para organizaran una campaña de donación de drogas y no perecederos y los enviaran a Port au Prince. Obviamente ya lo estaban haciendo.

Sin embargo, tengo que hacer una confesión que hacer: no he sido capaz de donar a las organizaciones que están pidiendo recursos para atender la situación. Habitat for Humanity tiene una página en la que uno puede donar en 10 minutos. Sin embargo, la parte de “Amount in dollars” me paraliza. ¿Cuánto puedo donar? ¿100 dólares? ¿200 dólares? ¿20 dólares? ¿Y las fundaciones colombianas? ¿No debería donar algo más bien para los de acá, así estén menos peor? ¿Y la cuenta del agua, el colegio de A., los zapatas que vi en descuento? Es un conflicto moral como el de los personajes de Ian McEwan: “Estoy preocupada, pero no hago nada. Al fin y al cabo yo estoy viva y los míos están bien. Debería hacer algo, pero al fin y al cabo mi plata no aporta tanto, no puedo donar mucho y además seguro se lo robarán. Pero que situación tan horrible. Y las caras de desesperación de esa gente.” El botón de “Donate now” saca la pequeña mezquina que hay en mí.

Uno podría buscar una explicación racional basada en las historias de horror sobre la corrupción en organizaciones sin ánimo de lucro y humanitarias. Y con el hecho de que a veces me caen mal las personas con actitud “holier than thou” que trabajan en los Peace Corps, o son Médicos sin Fronteras.

Sin embargo, esta mañana compré dos tiquetes para ir a Cartagena en línea y no debe ser tan difícil poner los números de la tarjeta de crédito y espichar “submit” para Habitat for Humanity (tienen cara de ser los más serios). ¿100 dólares será suficiente para amortiguar mi complejo de culpa y luchar contra el personaje de McEwan que tengo adentro?

Refrescante: el papá de los blogs

2009-08-19T14:49:00.004-05:00

http://krugman.blogs.nytimes.com/
Según mi hermano P., que ha visto a Krugman en varias conferencias, es mucho mejor leerlo que oirlo. Yo no pude llegar a la conferencia que dio esta mañana en el Tequendama--a pesar de tener escarapela, invitación y ganas--así que no podría confirmar su afirmación, pero puedo asegurar que es uno de los mejores blogs que he leído (aquí lo tacharía como tacha él) y pondría al lado: el mejor. Al lado del de Gladwell.
Gente inteligente con sentido del humor. Refrescante.

De obviedades

2009-08-17T19:36:00.008-05:00

Creo que me gustaba más mi blog cuando era relativamente anónimo y podía ser una versión un poco más sofisticada de “mi querido diario”, si eso fuera posible. Escribir sobre temas serios me jodió.

Ahora, cuando la vara está puesta un poco más alta, y se espera que escriba cosas relativamente interesantes, no tengo nada que decir. Mi vida está copada minuto a minuto por una y otra obligación y no he tenido tiempo de respirar. Tengo contabilizado el tiempo que puedo perder. A duras penas he escrito un par de ideas en un libreta roja que cargo en la cartera. La libreta es más bonita que útil: roja, marca moleskine que me trajo A. de un viaje de trabajo.

Para seguir añadiendo a la lista de quejas, las iniciales-que pretendían mantener el anonimato de las personas sobre las que escribía tienen poco sentido. A. es A. y la nueva A., pues la nueva A. De ahí en adelante todos tienen nombre y apellido. Y hasta contexto. Horrible.

A., el primero, está viendo una de esas películas gringas en las que dicen fuck, fucking y todas las posibles conjugaciones de to fuck por lo menos diez veces por minuto. El protagonista es el novio de Juno, de Juno, pero eso no salva la peli de las obviedades. Todo indica que al final el nerd se come a la mona. La nueva A. se durmió hace poco después de haber estado absolutamente insoportable todo el día. Desde las seis de la mañana. Parece que son los dientes. Y yo, estoy tratando de trabajar—lunes festivo por la noche—porque estoy atrasadísima en todas las cosas que tengo que hacer. En medio de mi cansancio delirioso lo único que se me ocurre es que voy a terminar como una de esas mamás de película gringa en la que sale un psicólogo como Dr. Phil que parecen las reinas del suburbio pero toman vodka en vez de agua embotellada y se roban la ritalina de sus hijos.

Por ahora, voy a tomarme otro café a ver que pasa. Mañana será otro día, a la expectativa de que hoy acabe temprano.

...y así se ve el mundo en Guainía según J, el jefe (3)

2009-07-02T10:43:00.001-05:00

"... y nos quedamos sin noche romántica, eso sí, la Cruz del Sur seguía colgada vertical en el horizonte, ni una gota de ron o aguardiente o mambe o lo que fuera porque todo lo hubiera valido, en cambio una medioaguapanela sin queso la cual casi toda me la bebí yo, con una carpa en el corredor en lugar pero no en el lugar de la Maloca orientada en el sentido de la Vía Láctea, con un sánduche de atún y mayonesa Fruco (acaso era Comapán) cuando esperábamos el caldo de pescado, espesado con yuca y ají en polvo más picante que cualquier chile mexicano que haya probado, un colchón solitario en forma de camello que me levantó a la madrugada suplantando el testimonio de los vaivenes de encuentros fortuitos de una hamaca con toldillo que se guindaba como lo pudiese haber hecho Richard Evans Schultes, unos indios que esperaban a que nos fuéramos para volver a su cotidianidad y unas indias que se embadurnaban de bloqueador solar tres o cuatro veces al día -yo, por factura de los años, me sumaba a ese ritual de la mañana (patético), y en la popa de nuestro Calypso, yo entre mangueras y bidones de combustible me elevaba como Remedios, la Bella, hasta donde no llegan ni los más altos pájaros de la memoria.

Pero allí estábamos tratando de apropiarnos de un mundo que nunca nos pertenecerá por mas competitividad que se le meta."

Así se ve el mundo en Guainía (2)

2009-07-01T13:17:00.003-05:00

Hace unas semanas estuve en Puerto Inirida en tal vez la empresa más absurda que he emprendido en mi vida: la instalación de la Comisión Regional de Competitividad de Guainía, la última que faltaba para completar todos los departamentos. 32 monas en el álbum.

Le dedicamos mucho tiempo a planear una presentación que fuera relevante para la situación del departamento. Sabíamos que hablar de un documento Conpes de Competitividad, de sectores de clase mundial e incluso de formalización, no tenía ningún sentido. Decidimos hablar del desarrollo empresarial responsable, de la importancia de aprovechar las condiciones particulares del departamento, de proteger el ambiente y ofrecerles nuestro apoyo incondicional para elaborar planes de negocio atractivos para inversionistas. Con proyecciones, p y g y todo el cuento. Hasta estudios de mercado. La presentación, por supuesto, la hicimos en Power Point.

Como los vuelos a Puerto Inírida salen cada tres días, tuvimos que viajar el domingo a primera hora para poder ir a la instalación el martes. Además, le habíamos dedicado mucho tiempo a pensar en cómo participan los indígenas de esta historia y sentíamos que habíamos hecho un buen trabajo.

Sin embargo, en los días antes de la instalación, en los que tuvimos la oportunidad de navegar por los ríos de la estrella fluvial de Humboldt, visitar los caseríos ribereños, pasar la frontera con Venezuela, quedarnos en El Remanso con una comunidad puinave y conocer los cerros de Mavecure, nos fuimos dando cuenta de lo equivocada que era la ilusión de pertinencia de nuestra presentación.

Primer alerta: Llegamos a Puerto Indírida y nos estaba esperando una chalupa en el puerto sobre el río. El puerto, que fue el primer tropiezo con la realidad, tenía espacio para que atracaran dos embarcaciones. Las embarcaciones, que podían ser voladoras o chalupas, dependiendo del tamaño del motor, eran cascaron de lancha con un techo hechizo y dos motores. Las más bonitas, que usaban los indígenas (90% de la población, segunda alerta), eran de grandes troncos de ceiba talladas.

Nuestro guía, era el dueño del hotel, secretario de la próxima a instalarse Comisión, amigo del gobernador, visionario del turismo en el departamento y el ingeniero más prestante de Inírida. Todo a la vez (tercera alerta). Como era de esperarse era de Bogotá, blanco, y había llegado al Guainía un poco por descarte y un poco por seguir los pasos soñadores de sus padres que se habían instalada allí hace mucho tiempo. En la tienda de su hotel, vendían chocolates americanos, cervezas, gaseosas y revistas de actualidad (con dos meses de atraso, pero Cosmopolitan, Soho, Playboy y Maxim’s de todas formas). En la de enfrente, vendían frutas, hamburguesas y perros. Sin embargo, en la mayoría de las tiendas, a pesar de su vivacidad, se conseguían productos de tercera con etiquetas similares a las de los productos de marca. Yo compré shampoo de manzanilla Jennyjol & Jennyjol y rinse Suedal, hechos en Neiva.

Al final del primer día de nuestro espectacular viaje, que incluyó una parada en Venezuela a tomar cerveza Polar, la original pola, y un chapuzón en el río Atabapo antes de su desembocadura en el río Guaviare, llegamos a El Remanso, sobre el río Inírida. Mi jefe, J., que había trabajado a finales de los 80’s en un programa de saneamiento básico con las comunidades indígenas del Putumayo y Vaupés, tenía una idea romántica de lo que iba a ser nuestra noche con los puinaves. Él estaba soñando con una noche veinteañera en una maloka, condimentada con mambecito, el cigarrillo húmedo que todavía le quedaba en el fondo morral y con las historias del capitán (recuerdos bastante fuera de lugar para un graduado de MBA, ex consultor y experto en competitividad).

Cuando llegamos, la comunidad estaba preparándose para un encuentro evangélico en Puerto Inírida al que iban a asistir todos las comunidades indígenas del Inírida, del Guaviare y del Atabapo. Tenían conectada la planta eléctrica porque unas niñas estaban ensayando la canción, que parecía sacada del CD de la Tigresa del Oriente, que iban a presentar en el encuentro. Todo esto se hacía en la capilla, centro de reunión de la comunidad, que queda justo al lado de la sala de computadores. Doña Gloria, la señora que limpiaba la escuela, no nos quiso vender una piña a pesar de que le rogamos por horas. ¿De qué servían 15,000 pesos si se quedaban sin provisiones para el viaje al encuentro? (quinta alerta)

El segundo día fue absolutamente idílico. Sustuvimos conversaciones de pseudointelectuales blancos con ínfulas de exploradores durante la caminata a la punta del cerro y todo fue exactamente lo que nos estábamos esperando. Vi un par de orquídeas que no conocía, recogí semillas de un sietecueros blanco y de uno amarillo para mi amigo E. y nos bañamos otra vez en el río en una playita que no tenía nada que envidiarle a Aruba.

En el tercer día vivimos la sumatoria de las cinco alertas sentadas en un quiosco a las afueras de la gobernación. Llegamos con nuestra memoria USB a la reunión, con el portátil cargado, listos para preparar la presentación que haría J. Primera sorpresa, no había video beam. Comenzamos a hablar y segunda sorpresa, el único empresario presente era nuestro guía que estaba representando al sector turístico, a la construcción y al comercio, todo en uno. Tercera sorpresa, el Gobernador, un señor absolutamente adorado, estaba totalmente enredado con líos políticos, investigado hasta las orejas y con un apoyo limitado debido a la polarización partidista. Cuarta sorpresa, la reunión duró más de tres horas y las quejas de la comunidad sumaron una lista interminable de agrabios.

El resultado: nuestra presentación interactiva y aparentemente aterrizada a la realidad del departamento quedó guardada en algún archivo cibernético en los servidores del Estado, ya que era la prueba del trabajo que habíamos ido ir a hacer a esas lejanas tierras y, nuestro discurso, “Colombia será un país de ingresos medios altos en el 2032 gracias a la promoción de la competitividad” se hizo añicos ante la realidad de un olvidado departamento del sureste colombiano, donde según afirmó uno de los asistentes a la instalación, “no hay ni contrabando.”

Lo más sorprendente es que todo nos haya sorprendido.

Así se ve el mundo en Guainía (1)

2009-07-01T13:16:00.004-05:00

(Fotos del viaje a Guainía. El lugar es tan bonito, que las fotos las tomé con una cámara digital de tercera y así saileron.)

La vida contabilizada

2009-06-17T22:21:00.001-05:00

Una de mis amigas más cercanas, D, me acusó hace poco de ser una “overachiever” (no encontré ninguna traducción aceptable en español y por eso se fue en inglés). A pesar de que lo dijo con mucho cariño, y de que claramente no era una acusación sino un piropo extraño, no se dio cuenta de la angustia que me generó este comentario. Lo único que me provocó fue salir corriendo a otro país que quedara tan lejos que lo que yo había hecho en la vida y lo que había dejado de hacer no significara nada.

Contabilicé 1909 cosas relevantes en mi vida: 27 años, 172 centímetros de estatura, 1 amor, 4 años de matrimonio, 1 hija de 9 meses, 1 carrera, 1 maestría, 1 tesis guardada en un cajón con 136 páginas (incluyendo anexos), 1 artículo publicado en 1 libro del que salieron 800 ejemplares (que no leerá nadie), 5 kilos de peso que quisiera perder, 12 sueldos al año, 5 años de experiencia profesional, 15 matas de orquídeas en 1 balcón, 1 blog con 53 entradas y casi 4 años al aire, 20 árboles sembrados, 17 cicatrices que se ven, 5 libros en mi mesa de noche que no he terminado, 2 hermanos, 3 cuñados, 21 primos, 1 puerta roja, 13 pares de zapatos en el closet, más o menos 7 amigos del alma, unos 40 cercanos y 482 contactos en Facebook, sólo 45 en Asmallworld.

De ese total tengo que restar por supuesto el tiempo en que pienso en las cosas que no hice, 732 horas; en el que me arrepiento de las cosas que hice, 67 horas; los kilómetros que me faltan por recorrer 1,000,000; las luchas que tendré que dar, las canas que me faltan por salir, lo que no ha salido bien y las 10,999 cosas que no se me han ocurrido más las 10 billones que nunca se me ocurrirán, para un saldo evidentemente negativo.

La conclusión de este estúpido listado, que parece un poema de agenda—y de los malos—es que cada vida se mide desde su propia perspectiva. No significa nada. Probablemente, la acusación de D venía más de sus propias angustias que de la percepción real sobre mi vida. Lo único que tendría que decirle es que dentro de mis cuentas están las miles de veces en las que pensé que tal vez debí hacer las cosas de otra manera y el terror de estar perdiendo el tiempo en cosas que realmente no importan.

Encuentros cercanos de tercer tipo con la diversidad

2009-05-21T22:42:00.009-05:00

En los últimos días he tenido encuentros cercanos de tercer tipo que han puesto a cuestionarme seriamente sobre el significado de la diversidad. Los tres encuentros me han puesto a pensar en el tema por diferentes ángulos.

El primer encuentro, fue un artículo de William Deresiewicz señalando con alfileres untados de ácido las fallas de la educación de élite. Básicamente, Deresiewicz dice que a pesar de la diversidad de la que se prestan las famosas “Ivy Leagues”, dentro de sus paredes cubiertas de hiedra hay estudiantes de todas partes del mundo, pero cortados con la misma tijera. Él no lo pudo haber dicho mejor: "Treinta y dos sabores, todos vainilla". En su artículo, el autor confesó que se había enfrentado de frente a esta realidad cuándo, a pesar de todos sus estudios (Msc, MPhil, Phd), estuvo toda una mañana tratando de averiguar de qué diablos podía hablar con el plomero que estaba arreglando un tubo roto en la cocina.

Esta situación me acordó de mi vida escolar. Me eduqué en un colegio americano, de élite, en el que la diversidad era uno de los temas de los que se ufanaban sus directivos. Fui al colegio con niños y niñas de la India, de Corea, de Estados Unidos, de Japón, de Egipto, de Israel, etc. Sin embargo, al final, todos éramos hijos de hombres de negocios o, en su defecto, como solía pasar con los que venían de lugares recónditos, de diplomáticos de alto nivel. Todos, a pesar de la diferencia de colorido, hablábamos el mismo idioma y manejábamos los mismos códigos. Tanto, que en ese momento, teníamos sueños bastante parecidos: llegar a una de esas universidades con paredes cubiertas de hiedra o, en su defecto, a una de las tres universidades privadas bogotanas a las que se nos ocurría que podíamos ir.

El segundo encuentro, fue una reunión de representantes de los departamentos del país—a quienes los tecnócratas se refieren como “las regiones”—para hablar sobre competitividad. El evento, en el que sentaron en un mismo recinto a los representantes de las Comisiones Regionales de Competitividad del Guainía, de Antioquia y de Bogotá-Cundimarca bajo el supuesto equivocado de que hablaban el mismo idioma, fue una verdadera Torre de Babel. No había que tener una mirada etnográfica entrenada para darse cuenta del señor con la camisa rosada y la corbata naranja que estuvo evidentemente incómodo todo el día porque no manejaba el discurso, del que sí tenía puesta la corbata italiana pero estuvo aburrido todo el evento porque ya se sabía la lección, de los funcionarios de una entidad conocida por contratar “gomelitos” y de los de la otra que tiene gente que lleva más de 15 años en un puesto, etc.

Tan fue así, que en no menos de cuatro horas, logré copiar en mi cuaderno de apuntes las siguientes frases:

“La competitividad no es una moda, es un compromiso de todos.” (presentador del evento)
“Esto hay que untarlo de sociedad civil.” (dirigente gremial)
“Me excusarán por no estar vestido como andino.” (representante de un departamento del Caribe)
“Voy a ser rapidita en mi presentación. Pero no creerán que para todo soy así.” (representante de un departamento de la Amazonía)
“Eso no estaba en el programa.” (viceministro de la cartera encargada de organizar el evento)

Así mismo, la diversidad era tan atropellante, que el viceministro encargado del evento se trabó por lo menos diez veces tratando de decir la palabra “homogenizar” en su discurso. No sé si fue una traición del subconsciente o la evidencia básica de que precisamente no se trataba de eso.

El tercer encuentro fue gracias a una de las invitaciones más honrosas que me han hecho en mi vida: el homenaje a Jacobo Pérez Escobar en la celebración del Día de la Afrocolombianidad de la Fundación Color de Colombia. El primer golpe de este encuentro fue la evidencia de la persistencia de la discriminación racial en el país. El segundo, fue la oportunidad de oír las palabras de uno de los hombres más maravillosos y con más clase y finura con los que me he encontrado en mi vida, el homenageado Pérez Escobar, quién hizo denuncias graves sobre las amenazas a nuestra constitución y sobre el racismo latente en la sociedad colombiana, con la sutileza que sólo tienen las personas con su inteligencia.

El tercero, que fue el más grave, fue el desdén de una colega historiadora (blanca, de colegio y universidad de élite, que siempre ha sobresalido por sus aptitudes académicas) por la importancia del evento al que nos habían invitado. Por arrogante, no entendió que estaba pasando ahí. Volviendo a la metáfora de Deresiewicz, en un salón en el que a pesar de la enorme diversidad y explosión de sabores, estábamos hablando el mismo idioma, ella no logró saborear algo diferente que vainilla.

¿Cuáles son las reflexiones finales de estos tres encuentros?

La diversidad no se puede “crear”. Si algo o alguien se ufana de su diversidad, es porque sufre del síndrome de "32 sabores, todos vainilla".
Hay más diversidad dentro del país, que entre jóvenes con trasfondos similares de países antípodas. Hoy en día, la diversidad tiene un contenido de clase social enorme. Me atrevería a decir que muchas veces los asuntos de clase sobrepasan los raciales.
Hay que tener cuidado con la sentencia de Deresiewicz: la capacidad de entender el mundo de una persona, bien sea un académico o un plomero, recae en su habilidad de hablar varios “idiomas” y manejar—o por lo menos reconocer—los diferentes tipos de códigos sociales.
Finalmente, que tengo que conseguirme la biografía del Negro Robles escrita por Jacobo Pérez.

Don Chaid Neme

2009-03-24T15:54:00.005-05:00

Hay pocas personas en el mundo que se merecen los títulos que ostentan. Hay pocos verdaderos doctores, profesores, señoras, señores, doñas y dones. Chaid Neme era una de esas pocas personas a las que nunca me hubiera podido referir sin decirle don. Porque era un Don de verdad. Una persona que trabajó incansablemente por el país con la inmensa generosidad de las personas grandes que no tienen que ser modestas porque hasta tienen permiso de recordar todos sus logros.

El último capítulo de mi tesis de maestría--que está guardada en un cajón desde hace cuatro años esperando a que me reconcilie con la historia--está dedicado a don Chaid. A partir de un memorable almuerzo al que me invitó su sobrina-nieta hace años, en los que me echó su cuento--ensayado millones de veces--sobre su llegada a Ocaña, sobre los comienzos de su empresa, sobre los descalabros y sobre los muchos éxitos que cosechó. Su historia era el mapa de su vida y la máxima expresión del sueño que trajo a los inmigrantes libaneses que llegaron al país a principios de siglo.

Lo triste es que lo único con lo que no me había peleado de mi tesis era con las páginas que le había dedicado a don Chaid y no alcancé a escribir nada cuándo estaba vivo.

Le debo a Rhanda ponerme juiciosa y sacar un artículo conmemorativo de su tío. Comenzará así:

La memoria funciona como un mapa del pasado: ambos son abstracciones, selecciones, adaptaciones y representaciones. Mientras un mapa nos permite movernos por un terriotiro, la memoria nos permite movernos por el pasado y por nuestros recuerdos, haciendo saltos impensables entre uno y otro, permitiéndonos adaptar y transformar ese pasado según las inquietudes del presente.

Don Chaid Neme, quien después de setenta años de vivir en Colombia sigue teniendo un pequeño dejo al hablar el español, sobre todo a la hora de pronunciar la "p" y la "v", es la memoria viva y el abuelo de los inmigrantes libaneses en Colombia. Don Chaid, dueño de la empresa más grande de producción e importación de autopartes del país, se ha convertido en una institución de la historia empresarial colombiana. Él se acuerda de todo y lo que no recuerda, simplemente no pasó. Después de haber contado la historia de su llegada al país millones de veces, don Chaid simplemente pone "rewind" y "play", repitiendo incluso los mismos chistes y ademanes: "Yo salí para América el 20 de mayo de 1927, el mismo día que Lindbergh emprendió vuelo para atravesar el Atlántico en avión por primera vez en la historia, él se demoró 33 horas y media, yo me domoré 72 días."

Hacer que don Chaid conteste una pregunta es una proeza titánica: simplememte las despacha con una afirmación irrefutable. Él está contando las cosas importantes que pasaron, las otras, simplemente no vienen al caso. Por ejemplo, al preguntarle sobre su relación con la élite ocañera y sobre los problemas que pudo haber afrontado como inmigrante, él responde: "el 95%, no, el 99% de las personas que viven en América son inmigrantes, yo soy un inmigrante más."

Don Chaid recuerda el maravilloso trato que le dieron los ocañeros al llegar a la ciudad, "cuando llegué a Ocaña, no encontré un pueblo, encontré una familia" y por eso, decidió quedarse.

El abandono

2008-09-06T12:25:00.003-05:00

(Le prometí a un amigo recuperar del abandono mi blog con una reflexión sobre el abandono en general.)

El miércoles estuve todo el día pensando en cómo diseñar una estrategia de competitividad para el Chocó. La situación es terrible, no hay por donde empezar. La conclusión del final del día es que el Chocó, hay que cerrarlo.

Efemérides

2007-11-01T10:56:00.001-05:00

Cero que todavía no he perdido mi criterio de historiadora: la celebración de efemérides no sirve para construir memoria histórica ni para reivindicar a los olvidados. A lo más, sirve para justificar actos del presente, para maquillar decisiones difíciles y para construir adefesios.
Iré contando por qué...

Crisis del cuarto de vida, ¿diagnosticada?

2007-09-08T20:06:00.000-05:00

Una amiga de la infancia me escribió el otro día por Facebook (por dónde más) y me dijo que había leído mi blog y que le había encantado (eso fue bueno) y que no me preocupaba, que la crisis del cuarto de vida estaba diagnosticada (eso no fue tan bueno). Supongo que cualquier persona que lea los últimos 50 blogs de los últimos dos años no dudaría en decir que estoy en una crisis existencial permanente. Lo que no sabe A. (mi amiga de infancia) es que esa crisis comenzó como a los 10 con la preadolesencia. Se acentuó a los 13 y solamente se hizo más fuerte hasta los 22 cuando entre en el terrible mundo de los "adultos jóvenes." Y, que además, solo seguirá empeorándose hasta que entre en la crisis de la edad media. Creo que se quitará cuando me de Alzheimer o demencia senil, momento en el cual espero estar en un lugar en el campo con otros viejitos y con enfermeras que me hablen en diminutivos y me den sopita a cucharadas (aunque los diminutivos me enervan y no me gusta la sopa.)
To be continued...

Anonimato

2007-08-13T11:04:00.000-05:00

No me gusta la palabra anónimo ni sus derivaciones (anonimato, anonimamente y sus faux amis anolaima, anapoima, anonadado, anón, etc.) Por eso, dos años después, decidí sacar teaalwaystastesthesame.blogspot.com del anonimato que había tratado de mantener hasta el momento por pena de que me atibuyeran mis a veces vergonzosos escritos.
Para los que no lo sabían, soy Cristina Vélez, una historiadora colombiana que en realidad tiene poco que contar.

Cosas que se aprenden todos los días

2007-07-24T12:00:00.000-05:00

Hoy aprendí que el emblemático cotton gin, la máquina sobre la cual se sostuvo la revolución industrial estadounidense, con nombre de mujer (gin, ginnie, ginny, to gin, ginning, y en pasado simple gan) es una simple desmotadora.
Con dos consultas en el diccionario se desmo(n)to un hito gigantesco de mi formación en colegio gringo.

Como una cabra

2007-07-03T12:22:00.000-05:00

"CAPRICORNIO
El Arcano de El Jerarca te contesta en qué momento te encuentras regalándote la energía que te ayudará a trabajar en el Maestro que hay en ti y te explica el sentido de tu mensaje divino. Es tu guardián de la verdad revelada, la unión del mundo formal con el del espíritu. En tu rincón preferido de silencio da rienda suelta a tu recogimiento, escribe, reflexiona y cuidate de dogmatismos o influencias externas que puedan ser negativas. Tu interés por las cosas más profundas de la vida como transformación personal, muerte y renacimiento se mantiene. A algunos les ha llegado de forma armoniosa y normal, para otros a través de experiencias personales o ajenas como pérdidas de seres queridos, esa necesidad de afrontar la muerte tiene una cualidad secreta y buena. No hay nada como afrontar la mortalidad, ver la fragilidad de la vida y buscar algo más profundo para hacernos pensar cuál es su finalidad."

Este es mi horóscopo del día de hoy.

No entiendo lo que dice, pero tampoco entiendo que está pasando con mi cabeza.

Toda la vida pensé que yo proyectaba una imagen de cordura. Hoy me confirmaron que estaba lejos de eso. Que tal como lo denota mi horóscopo, estoy loca como una cabra y todo el mundo lo nota. Sobre todo, en los días en los que la insensatez brota a borbotones por todos mis poros, hago llamadas que no debería digo cosas imprudentes y termino metiendo en mi telaraña de locura a personas que no tenían nada que ver, y volviendo a enredar a algunos que ya se habían zafado hace rato.

Esta mañana me desperté con la locura alborotada, tal vez por lo que estaba leyendo (El amor en los tiempos del cólera, que cliché), los sueños que he tenido y los cuentos que he tejido en mi cabeza.

Me puse una camisa de A. con la esperanza de llevármelo conmigo todo el día, hasta que descubrí, en el ascensor, que la camisa solo huele a jabón y que parezco una mesera despelucada. No soy mesera, pero tal vez si lo fuera, tendría más sentido esta historia.

Entradas en el tintero...

2007-06-08T15:58:00.001-05:00

Estoy cansada de las 10 diferencias y como no he tenido tiempo o ganas de escribir por varios motivos, voy a pegar algunas entradas por terminar que tengo guardadas en mi computador para por lo menos, cambiar el paisaje:

Soy una cachaca de ambiente

Hace poco tuve una reunión bastante particular. B se casa con D y como B es de Barranquilla y el matrimonio es en Bogotá, la entrega de regalos se hizo en la casa de D. El papá y la familia paterna de D son una maravilla. El abuelito, uno de los hombres más tiernos y elegantes que he visto en mucho tiempo, con una dignidad maravillosa, de esas que solo dan 80 años de vivir plenamente, repetía emocionado que esta era una unión maravillosa porque eran dos familias conservadoras (me pregunto, son las últimas dos?).

Uno de los invitados, F, el novio de la hermana de B., es uno de esos tipos tan costeños, que le lucen los zapatos blancos. En la mitad de la fiesta, me preguntó si yo era cachaca-cachaca. Yo le contesté que en realidad mi abuelo paterno era de Medellín, mi abuela paterna belga y mis abuelos maternos de Cúcuta y Bucaramanga respectivamente. Él me miró con cara de condesendencia y me dijo, "Aja, entonces sí eres cachaca-cachaca, esa es una pura respuesta cachaca. " Al ver mi cara de preocupación, sonrío y me dijo que no me preocupara que yo era lo que él llamaba una cachaca de ambiente.
Creo que me estaba echando un piropo.

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Economía poética

Hace mucho tiempo publiqué una entrada citando a un economista chileno que se refería al mercado mexicano como un "destino comercial trágico".
Desde ese entonces, no había encontrado frases bonitas en papers económicos hasta esta mañana cuando leí esta frase en un informe sobre competitividad. El uso de tanto .... y tanto... como sea necesario, me pareció precioso, como la misma vida:

“Las experiencias indican que esas fronteras no son nítidas, son variables, y en muchos casos se resuelven más en sus intersecciones: tanto mercado y tanto Estado como sea necesario dependiendo de las etapas de desarrollo de sus territorios.”
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Además de estos dos texticos y de otros cuantos impublicables por impúdicos y porque desafortudamente este blog no es tan anónimo, tengo algunos títulos:

El brazo armado del divino rostro
El personaje del año y una lección de vida
Palabras que en verdad son castizas (y de este les puedo ir adelantando las siguientes: verbos: chantar, hartar, trajinar; sustantivos: grajo, bochinche, juerga, farra, parranda; adjetivos: achicopalado, cutre)
Por qué estoy obsesionada con leer memorias
La guisa play (está en el tintero por considerarlo una verdadera vergajada--otra palabra que en verdad es castiza--)

Sólo espero que a alguien le interese esta entrada tan tonta que terminé recopilando por el hecho de colgar "algo".

Encuentre las diez diferencias...

2007-05-04T11:43:00.000-05:00

La primera foto fue tomada en un excursión escolar al Amazonas en 1998. La segunda, en el mismo paseo 8 años después. La misma lancha, el mismo río, el mismo colegio y dos generaciones diferentes. ¿Que pasó durante esos 8 años? ¿En qué nos equivocamos?

Un chisme...

2007-04-19T12:18:00.000-05:00

Según las revistas para hombres de negocios, que son como una “Cosmopolitan” con saco y corbata, lo más valioso que tienen los trabajadores con grandes aspiraciones son sus “networks”. Un network es una palabra elegante para decir redes de contactos. Es decir, que lo más valioso que usted tiene son todas las personas que ha conocido en su vida desde el día que nació hasta el presente. Es decir, vale el mancito que nació el mismo día que usted, (ojalá en la Clínica del Country o la Santafé, yo por mi parte nací en el Hospital Infantil, aunque les prometo que no tuve nada que ver). Vale la niña con la que fue a estimulación temprana, con los que fue a Kinder, al colegio, al campo de verano.

Si uno es además una niña bien burguesita, añadiría a esa lista a los del club, a los que juegan polo, a los que estaban en su clase de piano, a las niñas que conoció cuando vivió en Paris y a todas las personas que terminan siendo aliados naturales por afinidad social.

Hoy viví en vivo y en directo el poder del “networking” y fue tan basto que incluso valdría la pena hacer una gráfica interactiva como lo haría una de las revistas mencionas al principio de este blog pero yo no soy tan play como para tener un programa que me permita hacerlo bien y por lo tanto, tienen que imaginárselo.

Lo que sucedió fue lo siguiente: M.—amiga mía de toda la vida, desde estimulación temprana—me escribió por el MSN preguntándome si era cierto que C.—amiga de M y mía que cae dentro de la categoría “aliada por afinidad social” y “amiga de cuando viví en París” se iba a casar. Yo no tenía ni idea y salí corriendo a preguntarle a J.—amigo del Kinder de M y mío que también cae dentro de la categoría de aliado natural y además es ahora mi compañero de trabajo, quien por supuesto, también conocía a C. (creo que por “club” y “aliado natural”). J. le preguntó. a C2 por el Skype por el chisme y C2 le dijo que no sabía nada y que iba a preguntar. C2 es prima segunda de J, amiga mía del colegio y aliada natural de todos los mencionados con anterioridad y que se mencionarán a continuación.

Mientras tanto D. me llamó por teléfono a preguntarme si íbamos a almorzar y yo, por supuesto, antes de decirle que sí y de invitar a J. para que también fuera, le pregunté si el cuento de C. era cierto. D. hizo sus propias averiguaciones. Para ponerla en contexto, D. es amiga de M., J. y mía desde Kinder, aliada natural de C. y conoce a C2 y aunque no estoy segura, creo que son amigas también. Así misimo, al mismo tiempo que todo esto sucedía, M., J., C2, D y yo le escribíamos a C por el MSN para que nos confirmará el cuento. A todos nos llegó el siguiente mensaje:

C says:
quien le dijo esooooooooooo????????????/
C says:
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
C says:
quien le dijooo?????

La culpable terminó siendo C3. una amiga de C, M y conocida mía de cuando vivimos en París, quien asumió que como C se fue a Mayami enamorada detrás de un tipo, se iba a casar.

En fin. Las redes son supremamente poderosas, de eso no hay duda. Sin embargo, no sé que tan útiles será que uno se entera de un chisme y a los 5 minutos, cuando se entera de que es falso, ya haya logrado difundirlo entre 8 personas. Y eso, (para los que me conocen en la vida real) que ni el Pine ni Mac fueron uno de los eslabones.

Por el momento, consideraré esta situación como un ejemplo del poder y de la inutilidad de la red alrededor mío.

Bailarina independiente

2007-04-12T10:08:00.001-05:00

Yo nunca me he considerado una buena bailarina, pero tampoco necesariamente una mala bailarina. Sin embargo, desde que decidí casarme con un cartagenero, descubrí que ser una bailarina promedio en los estándares cachacos es ser una pésima bailarina en los estándares costeños.

Por ejemplo, descubrí que el merengue—facilito y tipo licuadora en las fiestas de conjunto cerrado que me tocaron cuando chiquita—es lo más difícil de bailar. Incluso, descubrí que bailo mejor salsa que merengue y eso que bailar salsa en las minitecas a las que fui de adolescente era cosa de guapos y caleños. Y ni hablemos de un currulao, una cumbia y peor, de un mapalé. La familia de A. se muere de la risa cuando bailo, por lo que he decidido mejor posar de elegante, un pasito al lado, un pasito al otro lado, muy discreta, muy transparente, nunca pasar a la mitad del círculo y no bailar sino con A. a quien después de siete años de andar juntos ya le llevo más o menos el ritmo.

Sin embargo, hace un par de días me reconcilié con mi torpeza en la pista. En una comida estaban hablando de un político liberal y de su esposa y dijeron que ellos siempre eran los independientes de la fiesta. Por un momento pensé que se referían a su posición política ya que es un tipo liberal medio de derecha (su nombre comienza por R, su apellido por P, adivinen quien es) pero después descubrí que hablaban de su incapacidad de seguir el ritmo.

Decidí, después de oir eso, que yo no soy una mala bailarina, soy una bailarina independiente (y también soy liberal semi de derecha). Además, ¿Quién dijo que uno tenía que siempre seguir el ritmo del mismo tambor?

“March to the beat of your own drummer” me decían los profesores gringos en el colegio. Y yo les contesto: “And so I did.”

Cristina Veleta

2007-02-27T14:44:00.001-05:00

Me gusta creer que en ciertos ámbitos de mi vida he logrado proyectar la imagen de una persona que sabe que exactamente qué quiere. Sin embargo, los que más me conocen saben que eso es el más frágil de todos los disfraces, hasta el punto que un buen amigo mío, sabiamente, me dijo que tenía que dejar de ser una veleta. Esa observación me pareció absolutamente acertada, tanto que voy a adoptar el nombre Cristina Veleta.

En los últimos tres años he cambiado de trabajo cuatro veces sin solución de continuidad. Pasé de maestra de colegio y estudiante de maestría, al tiempo, a hacer de asistonta durante año y medio de una política, a relacionista pública por tres meses, a contratista del DNP desde hace quince días. Tan veleta que cuando renuncié al trabajo de asistonta le juré a mi jefe que lo hacía porque lo mío era el mundo académico y que odiaba la política, para saltar al sector privado lejos de la academia y volver a saltar al DNP cerquita de la política.

Las decisiones que he tomado en el plano profesional siempre han sido ridículamente amplias. Estudié historia, después de haber pasado una semana por la facultad de economía porque “lo que hay que aprender en la universidad es a pensar, no a hacer un oficio. Un oficio se aprende en cualquier momento”. Y tengo que confesar que durante la universidad alcancé a tener un cupo en la facultad de medicina del Rosario y pensé mucho en cambiarme a varias carreras desde derecho hasta ingeniería. Finalmente, terminé historia con honores, que no queden dudas, pero sin tener la más remota idea de qué hacer de ahí en adelante.

Me he casado con muy pocas cosas en la vida. De hecho, creo solo me he casado con mi esposo y con el color 9-10 de L’Oreal para mi pelo.

Tengo que confesar abiertamente que no tengo ni idea que quiero hacer con mi vida. Aunque he aprendido a lidiar con ella, no se me ha quitado la sensación de domingo por la noche de estar perdida en el mundo desde que tenía trece años.

Nunca pasé por una etapa punk o una etapa gomela y de alguna forma extraña, a pesar de mi total incertidumbre, siempre he seguido siendo bastante parecida a lo que era y estoy segura de que lo seguiré haciendo a pesar de que no tenga ni idea cómo o dónde. Tal vez, la explicación es que lo verdaderamente fundamental nunca cambia, que lo esencial existe, a pesar de todo lo que uno pueda hacer. Sin embargo, aunque sigo teniendo dudas sobre si existe lo esencial o si es una gran mentira como cuando fui maestra, pseudo política, relacionista pública, o proyecto de historiadora; la veleta, por definición, gira alrededor de un eje vertical impulsada por el viento y de alguna manera sirve para señalar direcciones.

Tengo esperanzas, creo, mientras siga con la capacidad de saber cual es la dirección del viento y ajustarme a él, sin perder la cordura y volarme detrás.

Bienvenida a casa

2006-11-26T20:18:00.000-05:00

Llevo un mes entero tratando de organizar mi cabeza. No he leído cosas por fuera del trabajo, no he escrito una sola palabra hasta ahorita y no he visto a muchas personas. Me he dedicado a estar conmigo misma, a recuperar muchísimas horas de sueño perdido y a repensar en lo que soy y en lo que quiero ser. En un mes me he dado cuenta de millones de cosas que dejé de hacer, de todas las cosas que sacrifiqué y del monstruo en el que me convertí en menos de dos años trabajando con políticos.

Mirando en retrospectiva, siento que me volví una persona insoportable repitiendo actitudes que siempre he criticado. Tenía cero tolerancia a las conversaciones que me parecían ligeras, me aburría si no se estaba hablando de algo en lo que no tuviera protagonismo y todo lo volteaba a temas demasiado densos que creía que eran los importantes.

Volví al mundo real y humano en el que uno tiene que oír lo que tiene que decir el pariente desesperado, la amiga enproblemada y en el que uno no tiene excusas baratas para no ir a los cumpleaños de los primos. Al mundo en el que uno tiene que ocuparse de su casa, hacer mercado y tender bien la cama para que quede estiradita. En el que uno se tiene que preocupar por el hijo de la señora que lava la ropa que estaba en el hospital. Regrese al mundo en el que la gente soluciona problemas reales todos los días y todavía tiene sentido de la proporción.

Yo solo tengo tres cosas claras en la vida, bastante pocas para que se me hayan olvidado mientras trabajé en la política. Como nos recomienda el tarot a los capricornianos esta semana, decidí escribirlas en papelitos y pegarlos en todas partes para siempre tenga presente que tengo la obligación de ser feliz (esta es la primera cosa clara y el fundamento de las demás), que tengo que ser una persona buena y que lo más importante es mi familia.

Ahora leo los periódicos y veo las noticias como una espectadora más. No porque no tenga compromiso sino porque sé todo es mentira y porque mi reencuentro con la vida real va acompañado por un desencanto total por el mundo mentiroso de la política. He dejado de confiar y hay muchas personas que admiraba que hoy en día me parecen despreciables. Me dan susto las mujeres como Segolene Royale demasiado flacas y angulosas que tienden a tener los corazones secos de tanto comer lechuga y de quejarse de su soledad. Me dan susto los políticos paracos y los guerrilleros y los que hacen show a costa del escándalo en lugar de trabajar realmente por solucionarlo. Me da susto la gente que no trabaja y la gente que lo hace como si fuera un locomotora sin frenos sin sentarse a pensar un minuto, llevándonos rumbo a un abismo del cual no vamos a poder escaparnos. Me da susto porque siento que nos están escondiendo demasiadas cosas y por eso no podemos medir realmente lo que está sucediendo.

Guardadas las proporciones, me siento como un veterano de guerra de esos que ya no cree en nada sino en lo totalmente mundano y que revive sus recuerdos en silencio sin decir una palabra, como si la guerra le hubiera dado la sabiduría para saber que ahí no quería volver y que tenía que proteger a los suyos de eso.

En un mes he podido darle vuelta a muchas cosas que andaban patas arriba en mi vida, pero en dos años alcancé a destruir muchas otras que tomarán más tiempo en repararse. Los papelitos de color neón que pegué en todos los rincones de mi vida son el recuerdo constante de que todavía tengo que remendar muchas grietas.

Me gusta cuando llueve

2006-10-10T14:22:00.000-05:00

Hoy está lloviendo a cántaros. Están cayendo riachuelos desde el techo del Capitolio Nacional y del colegio Bartolomé y las calles están inundadas.

Un homenaje a una amiga

2006-09-12T18:53:00.000-05:00

Hace mucho tiempo, cuando nos sentíamos muy grandes pero en realidad éramos muy chiquitas, fuimos a un viaje memorable a Nueva York. Creíamos que nos las sabíamos todas cuando no sabíamos nada y sentimos que conquistamos la ciudad.
Quizas lo más memorable fue un mensaje que dejó la abuela de una de nosotras en el contestador del cuarto del hotel con el acento costeño más impecable y entrañable posible. El mensaje decía lo siguiente (más o menos, no me acuerdo de las palabras exactas así que podría estar dramatizando la situación):
"Laura Crihhhhti, es tu abuela Toti!!!! Te estoy llamando desde Miami para que no dejes de ir a San Patricio a rezar tres ave marías y un padre nuestro por toda tu familia, y para decirte que ya que estás cerquita de tus abuelos llamanos si cualquier cosa."
En realidad, no parece ser un mensaje trascendente, pero la forma y el sentimiento que tenían lo hizo absolutamente memorable. Aún hoy en día, casi 8 años después, le puedes preguntar a cualquiera de los que estuvo con nosotros esa primavera en Nueva York sobre la abuela Toti y se acuerda perfectamente de qué se trata.
Hoy, la abuela Toti está pasando por un momento difícil de salud y por eso, le quiero hacer este homenaje a Laura Cristina de la Milagrosa de Ciénaga, Magdalena--quien les cuento de paso, sí conquistó Nueva York algunos años después de ese viaje--porque la quiero mucho, porque me hace falta y porque sé todo lo que significa la Toti para ella.
Toda mi energía está contigo, mi Laura "Cristi"...

La desplanetización de Plutón

2006-08-27T19:32:00.002-05:00

A. está muy preocupado porque Plutón perdió su planeteidad. Estuvo muy pendiente del debate en la televisión e incluso se puso furioso cuando se dio cuenta que había sido un complot planeado por la academia estadounidense: los gringos llegaron incluso a poner un modelo a escala del sistema solar en el museo de Historia Natural de Nueva York en el que no aparecía Plutón mucho antes de que realizara la votación. Plutón pasó de ser un planeta a un simple cuerpo celeste...que poca cosa. Sin embargo, lo que más le preocupaba a A. sobre el tema era que esas cosas que parecían tan trascendentes y que se discutían con tanta prosopopeya, en el fondo no tenían nada que ver con las personas. ¿A quién realmente le importa que Plutón ya no sea un planeta? Me imagino que las únicas favorecidas son las mamás de los niñitos vagos ya que cuando tengan que hacerle al niñito **** el proyecto de la feria de la ciencia la noche antes cuando se dieron cuenta que el niñito **** no había hecho nada, solo van a tener que hacer ocho planetas en icopor y no nueve. Y los perjudicados…ni idea, pero seguro debe existir una secta extraña en la que veneran al planetica o a alguna deidad asociada con él.

Lo más lindo de todo es que A. está pasando por tal vez uno de los momentos más difíciles de su vida, y es tan maravilloso que todavía tiene sentido del humor para matarme de la risa con sus teorías sobre Plutón y la planeteidad.

Cogiendo impulso

2006-08-13T20:10:00.000-05:00

El viernes renuncié a mi trabajo. Fue una decisión que bailó por mi cabeza durante meses y a pesar de que era la cosa más evidente del mundo, me costó mucho trabajo hacerlo. Finalmente lo hice con todas las de la ley, que incluyó decirle a mi jefe lo atormentada que quedaba con cada uno de sus gritos y lo maltratada que me sentía con su forma de hacer las cosas. Ella me explicó que ella no gritaba, sino que cuando regañaba hablaba demasiado rápido y por eso la gente creía que gritaba y también, que cuando tuvo mi edad, tenía un jefe que la hacía llorar mucho más de lo que ella me había hecho llorar a mí y precisamente por eso, había llegado donde estaba.

Yo de alguna forma extraña la comprendí un poco y por un momento le tuve lástima, lo que me hizo convencerme aún más de que yo no quería llegar a donde ella estaba y de que al fin había tenido los cojones para hacer algo que debí haber hecho hace mucho tiempo.

Ahora estoy en el momento de la post tormenta. Por una parte, tratando de entender porqué me dejé amarrar a un trabajo en el que me maltrataban y me di cuenta del terrible poder que pueden tener las cosas más superficiales. Tengo que confesar que me sentía muy importante cuando los demás se sorprendían por lo que hacían, cuando me preguntaban perplejos como hacía para aguantarme a mi jefe, famoso por ser una mujer imposible, cuando podía sentarme a echarle cuentos a señores de cincuenta sobre como íbamos a cambiar el país y ellos me paraban bolas.

Por otra parte, también me di cuenta lo difícil que es reconocerse como víctima y reconocer que uno está metido en algo de lo que no se puede salir solo, porque por alguna razón extraña, uno siempre termina justificando a su maltratador.

Finalmente, después de todo lo que pasó durante este tiempo, me enfrenté con la más difícil de todas las realidades. No tengo ni idea qué quiero hacer con mi vida. Estuve tan ocupada con zafarme de todos los lazos que me estaban amarrando a un trabajo de tres pesos disfrazado de elegante, que nunca se me ocurrió pensar en qué iba a pasar después.

Estoy sentada frente a un mundo de posibilidades, muerta del susto y absolutamente conciente de que al tercer strike, estoy fuera. Tengo un mes—el que le di de margen a mi jefe para entregar el trabajo—para saber qué diablos voy a hacer y tengo que pensar con muchísimo cuidado para no ir a dar otro paso en falso ni tomar decisiones basadas en argumentos estúpidos como los que acabo de mencionar.

Afortunadamente, nunca me he varado en la vida. Tal vez, lo más varado que he estado es en este momento, aunque creo que es solo porque estoy cogiendo impulso.

Almuerzo familiar

2006-06-04T19:16:00.000-05:00

Hace ocho años mi mamá decidió dejar de lado su vida de ejecutiva exitosa porque quería ser profesora. Dejó el sastre, la cartera y el sueldo decente y comenzó de ceros a estudiar historia para después hacer una maestría en educación y llegar finalmente a su objetivo: el colegio. En un par de años la nombraron directora académica del colegio donde comenzó a trabajar y le tocó preocuparse no solo por sus clases de sociales a adolescentes, sino también por el bienestar de todos los niños del colegio-de kinder hasta once.
Mi mamá no es exactamente la profesora excesivamente tierna y que habla con diminutivos. Ella se enamora de sus estudiantes, pero les dice "chinos maricas" y tiene el caracter perfecto que hace que los 200 niños del colegio tengan la confianza para hacer guerra de boñiga en el recreo con ella y hacerle maldades como robarle la cocacola (elixir fundamental para que su cerebro funcione) o la hagan firmar pactos en los que si la niña más vaga del curso entrega todas las tareas durante un semestre le toca pintarse el pelo de rosado (esto pasó, la niña entregó todas sus tareas y mi mamá se pintó el pelo de fucsia), pero a la vez, se empalidezcan del susto cuando está brava y sigan las órdenes que da al pie de la letra.
Sin embargo, a pesar de su caracter particular, estar rodeada de profesoras de preescolar ha tenido algún tipo de influencia. Hoy, durante el almuerzo familiar, nos estaba contando una historia que la tenía muy preocupada. Un niñito de primero de primaria (7 años) estaba teniendo muchos problemas porque estaba haciendo brotes psicóticos y nos contó su historia de la siguiente manera: "El chiquito estaba almorzando y decidió meterse el cuchillo dentro de la botica de caucho. En la mitad de la ruta de regreso a las casas, el niñito sacó el cuchillo de su botica y comenzó a atacar a sus compañeritos. Afortunadamente, el chuchillo era romo, porque era uno de los de la cafetería. La monitora no pudo hacer nada, pero una niña de las grandecitas logro cogerle las manitos y quitarle el cuchillo. No le hizo daño a sus compañeritos pero está muy malito, el chiquito."
Los hechos son los siguientes:
El niño es tan chiquito, que todavía lo mandan con botas machita con superman al colegio.
Es tan chiquito que a uno todavía le parece algo "tierno" que se haya metido cualquier cosa en su "botica".
Mi mamá, la de la boñiga y la autoridad total estaba tristísima con el cuento sin saber qué hacer con el niñito.
Sin embargo, ¿el niñito, que se metió el cuchillito en la botica y que después en la rutica del colegio se lo sacó a sus compañeritos, es un futuro asesinito?
A mi me da risa cada vez que me acuerdo del cuento. Una risa un poco macabra y bastante cínica, de un niñito--a loprofecía--que a los 6 años se roba un cuchillo de la cafetería del colegio, lo esconde en sus botas machita y lo saca en la ruta del colegio.

Lourdes a la hora del almuerzo

2006-04-20T14:24:00.000-05:00

La semana pasada fui con un amigo a pagar la administración de su casa en la Plaza de Lourdes. Hacer ese tipo de vueltas puede ser lo peor cuando son las de uno, pero me pareció el plan de la vida ir a la hora del almuerzo hasta Chapinero a pagar sus cuentas. Adoré caminar por Quinta Camacho, por la carrera 9 y por la plaza. Incluso tuve ganas de comprar unas piedras que estaba vendiendo un hippie (hace tiempo no usaba esa expresión, pero en mi adolescencia noventera las personas que vendían cueritos, candongas y quarzos eran "hippies", de los de verdad).
Fui feliz almorzando una arepa con todo por 4,600 pesos en el restaurante más elegante de la cuadra, porque el de al lado, vendía almuerzo completo por 3,000 y no tenía luces de neon ni ventanas con pecesitos de plástico que tenían personalidad propia y todo.

"No busques más, no hay taxis"

2006-04-05T19:48:00.000-05:00

Cuando tenía 12 años, tuve que aprenderme un poema para el colegio. Yo escogí uno, que por alguna razón que no recuerdo, me encantó. Lo saqué de una compilación que había hecho un amigo de mi familia--que es un tipo sensacional, que además de ser poeta, tiene una pata de palo--y que habían publicado en la editorial de mi abuelo. En ese momento no lo entendía, pero me encantaba el hecho de que se llamara "Teofanías" y hablara sobre taxis. El problema es que creo que todavía no lo entiendo. Sin embargo, me sigue gustando. Me parece hermosamente urbano y perfectamente adecuado para un día lluvioso-místico como hoy, en el que llevo una hora y media esperando a una amiga para tomarme un café, porque no hay taxis. Va dedicado a mi tocaya paisa.

TEOFANÍAS

No busques más, no hay taxis.

Piensas que va a llegar, avanzas,
retrocedes, te angustias,
desesperas. Acéptalo
por fin: no hay taxis.

Y, ¿quién ha visto un taxi?

Los arqueólogos han desenterrado
gente que murió buscando taxis,
mas no taxis. Dicen
que Elías, una vez, tomó un taxi,
mas no volvió para contarlo.
Prometeo quiso asaltar un taxi.
Sigue en un sanatorio.
Los analistas curan
la obsesión por el taxi,
no la ausencia de taxis.

Los revolucionarios
hacen colectivos de lujo,
pero la gente quiere taxis.

Me pondría de rodillas si apareciera un taxi.
Pero la ciencia ha demostrado
que los taxis no existen.

"Vecina, ¿ya supo?"

2006-03-27T18:40:00.000-05:00

Por primera vez en mi vida estoy viviendo en un conjunto residencial. Me tiene fascinada el cuento del interior, la torre, el apartamento y el hecho de tener, no uno, sino ocho porteros con cara de bonachones que se pasean por todo el edificio y me llaman la atención con toda la amabilidad del mundo cuando dejo la puerta de la casa abierta (en la casa de mis papás, la puerta SIEMPRE está abierta, vieja costumbre). En mi edificio llevaron el concepto de colectividad y zonas comunes a su máximo esplendor: hay salón de juegos, parque para niños, gimnasio, sauna, billar y hasta squash, todo con reglamentos específicos diseñados para cada situación. Creo que es el único lugar del mundo donde hay que reservar el salón comunal porque la gente efectivamente usa el salón comunal.

Hay 9 ascensores, uno para cada torre y en todos los ascensores cuelgan un papelito con el nombre de todas las personas que no han pagado la administración. Ya sé, por ejemplo, que mi vecina de al lado, que es una viejita muy querida y que se queja porque "la gente del edificio ya no es lo que era antes" debe tanta plata que entró en "proceso jurídico". Además, hacen fiestas de Halloween, novena para niños, novena para adultos y ofrecen cosas en la cartelera (perrito busca hogar, clases de pintura country, se busca parqueadero sin servidumbre…).
El viernes pasado salí de la oficina en un desencanto total y con la apatía en el máximo nivel fruto de una jefe medio loca y una semana de tres pesos y me monté en el ascensor con computador, una maleta llena de papeles, otra maleta con las cosas del gimnasio y la cartera, a morirme en una esquina mientras llegaba al piso 17 (vivo en el piso 17 y el ascensor es lento, así que siempre tengo un tiempito para maldecir en silencio o para morirme del cansancio mientras llego a la casa).

Conmigo iba una señora cuarentona de sudadera rosada con un caniche con moñito alzado. Durante los primeros 5 pisos me miró con una sonrisita que le devolví a medias. Durante los segundos 3 pisos, la mirada se volvió cómplice y me tocó interesarme. Cuando íbamos en el 10, se atrevió a hablarme y me dijo "Vecina, ¿ya supo?". Yo me emocioné un poquito con que me hubiera dicho “vecina” porque me sentí en una serie familiar nacional de finales de los 90's y le pregunté con genuina curiosidad que qué había pasado. Durante los últimos 7 pisos, porque ella también vive en el 17 aunque no es la que debe plata, me contó la terrible tragedia de la señora del 1004 que se suicidó botándose por la ventana de su apartamento en el décimo piso.

La historia era absolutamente macabra, impresionante y digna de El Espacio, pero yo llegue a contarle a A. que me habían dicho “vecina” en el ascensor. Él me dijo que yo era la propia niñita estrato 8 que era tan ridícula, que le parecía romántico vivir en Pablo VI. A. tenía algo de razón, aunque nunca se lo voy a confesar. Cuando me preguntó que qué me había dicho la "vecina", y que porqué estaba emocionada, le dije indignada que nada había pasado, y con una voz baja subiendo los hombros, le conté sin darle gran importancia que la del piso diez de la torre central, se había botado por la ventana, pero que no era nada.

De por qué Kalmanovitz no está en el Senado

2006-03-23T21:18:00.001-05:00

Obviamente, la última entrada no responde a la pregunta que me hizo Lady Godiva porque la política me está sabiendo un poco a cacho. Mi explicación sobre porqué "El país que soñamos", movimiento político de Enrique Peñalosa, no pasó el umbral es que la nueva reforma política privilegia a los partidos grandes sobre los partidos pequeños.

Un partido como el de la U (que sacó la votación más alta de las elecciones) tenía maquinaria heredada de los partidos tradicionales (candidatos conservadores y liberales, con todo su bagaje político, se unieron a un partido supuestamente nuevo con la idea de plantear una Tercera Vía al estilo inglés.) El partido de la U tenía 100 aspirantes al Senado en una lista con voto preferente. Por mal que le vaya a un candidato determinado, aporta por lo menos 300 votos y muchos pocos suman al umbral del partido y les dan más posibilidades a los candidatos qué sacaron más votos de salir. (En otro blog explicaré con detenimiento el rollo del umbral y la cifra repartidora, aunque me da un poco de hartera.)
Peñalosa, por su parte, tenía una lista cerrada y un listado de aspirantes que no conocía ni su mamá (aparte de él mismo, por supuesto, que era la figura del movimiento.) El único con potencial electoral en esta lista al Senado era el mismo Peñalosa y sus votos no fueron suficientes para cumplir el umbral. En la Cámara les fue mejor, porque por lo menos sacaron una curul (la de David Luna) y casi sacan la segunda (la de Simón Gaviria.) Gracias a todas las señoras bogotanas-countryclunianas que por alguna razón adoran a Luna, el movimiento no perdió la personería jurídica (lo que sí le va a pasar a Mockus).
Yo no sé muy bien si estoy de acuerdo con la reforma política que llevó al cambio de las reglas del juego electoral, o no. Por una parte me parece fundamental fortalecer los partidos políticos, aunque personalmente me siento más identificada con los Visionarios de Antanas, que desafortunadamente no es ni movimiento ni partido después de estas elecciones. Así mismo me encanta que sean cuidadosos (o por lo menos no tan evidentes) con la construcción de sus listas: como los partidos como colectividad están bajo la mira, en estas elecciones expulsaron a algunos de los candidatos “paras” más evidentes. Sin embargo, esta misma reforma llevó a que los colombianos perdiéramos la oportunidad de tener gente brillante en el Congreso como Salomón Kalmanovitz y todos os que estaban en la lista de los Visionarios (a los que tampoco conocía ni la mamá.)

Por el momento, podemos contentarnos con la gente buena que quedó en el Congreso amparados por los diferentes partidos tradicionales como es Cecilia López -liberal-, Marta Lucía Ramírez -U- y hmmm, tiene que haber por lo menos otros dos que no recuerdo en este momento. Éstas, a pesar de sus diferencias ideológicas y cada uno desde su orilla, van a ser congresistas maravillosos y van a darle altura a todos los debates.

¿Qué opinan?

Tengo que...

2006-03-21T22:11:00.000-05:00

Hace mucho tiempo no escribo en el blog porque hace mucho tiempo no tengo tiempo para pensar y para analizar las cosas con cuidado. Estoy metida en un torbellino tremendo de exceso de trabajo, de desorden y de improvisación y cuando por fin logro llegar a mi casa, no se me ocurre nada medianamente creativo. Estoy precisamente metida en lo que siempre he criticado--trabajando sin sentido simplemente porque "tengo que" cuando en realidad ni siquiera me toca hacerlo. Lo peor de todo, es que estoy aguantándome todo porque estoy esperando a que algo cambie. Lo más seguro es que algo efectivamente lo haga, pero no será "la situación", mi sueldo, mi jefe o la gente que se piratea el trabajo de los demás llevándose el crédito que no les pertenece.

Tengo una explicación pendiente...explicarle a L.G porqué Peñalosa no es senador, pero lo dejaré para mañana.

El fondo y la forma

2006-02-10T16:45:00.000-05:00

Descubrí, para mi tristeza, que la política se hace en la forma y no en el fondo. Los estrategas de campañas políticas se ocupan de las apariencias porque saben que así se ganan las elecciones. Puro mercadeo y publicidad.
Primero se convence, después se piensa.

Sobre política

2006-02-03T17:32:00.000-05:00

Cuando escribo de política generalmente me va mejor que cuando lo hago sobre otros temas. Me siento menos aprehensiva de publicar cosas y a pesar de estar discutiendo sobre temas que mueven mis entrañas, no me siento tan expuesta como cuando escribo sobre los “5 hábitos” o sobre el sentimiento de estar perdida en el mundo.

Lo bueno es que en los próximos seis meses habrá muchos temas políticos para comentar. Las elecciones son una época muy divertida porque empiezan a circular chismes políticos—algunos ciertos, otros no tanto—y el ambiente se pone tenso.

Aparte de los chismes electorales típicos—todas las mujeres en el poder son promiscuas y los hombres homosexuales—que por lo demás me parecen tontos y por lo general son viles mentiras, las intrigas, las alianzas y la ansiedad electoral que comienza a gestarse en los círculos políticos me parecen absolutamente fascinantes.

Por ejemplo, hay una tendencia a poner mujeres como cabezas de listas de senado. El partido conservador estaba tratando de seducir a una importante líder gremial, la U convenció a Gina Parody para que encabezara su lista aunque le esta coqueteando también a otras mujeres bien importantes (les contaré el martes) y los liberales hicieron la movida estratégica del año nombrando a Cecilia López para este menester.

Por otra, los partidos cuyos seguidores somos los que supuestamente pertenecemos a los “votantes de opinión” han tomado decisiones bastante interesantes para las cabezas de sus listas: aparte del Polo Democrático Alternativo que todavía no ha definido su candidato debido a las profundas diferencias entre los “chavistas” y los “lulistas”, el Partido Visionario puso al legendario Salomón Kalmanovitz como cabeza de lista al senado. Personalmente, me encanta Kalmanovitz y al menos de que suceda algo extraordinario, tendrá mi voto. Y como dice mi abuela, si Mockus logra hacer magia para que Kalmanovitz hable, se lleva mi voto también.

Esta es la primera reflexión de muchas. Es poco seria, pero es viernes por la tarde y es solo un comienzo…

5 hábitos

2006-01-30T19:40:00.000-05:00

Lewin me pasó la pelota y ahora tengo que escribir sobre mis 5 hábitos más particulares.

1. Me invento palabras...la mayoría son traducciones directas del inglés y el francés como "inconspicuo" o "procastinador". Esto es para decir que soy terriblemente "procastinadora". Sobreviví a la universidad y al posgrado con bastante decoro trabajando sobre todo las mañanas antes de entregar los trabajos, porque esa es otra, no me gusta trasnochar mucho y prefiero despertarme ridiculamente temprano si tengo algo que no he terminado.
2. Soy de las personas más videosas que conozco. Me armo unas películas tan complejas sobre las cosas que cuando al fin pasan siempre son mucho menos graves, menos espectaculare, menos difíciles de lo que había pensado inicialmente. Otro mal derivado de este hábito es que me ilusiono con todo y tiendo a construir castillos en el aire a partir de cualquier cosita que pueda disparar mi imaginación.
3. Soy lloretas y dramática. Aunque no me considero una persona histriónica.
4. Pongo el despertador a las 5:30 para poder poner snooze 20 mil veces. Aunque me encantan las mañanas y, cuando la logro, me encanta poder tomarme un café tipo propaganda viendo el amanecer.
5. Me encanta echarle mermelada de naranja a todo...al queso campesino, al sánduche de jamón y hasta la pizza. Aunque por lo general no me gustan las mezclas y odio los cocteles: el ron me gusta solo y me encantan los martinis.

No sé a quien pasarle la pelota. Todos los blogs que miro ya hicieron este juego. La única es la hermosa Irina en cuandomehablo.blogspot.com. Irina...te tocó.

Fighters and lovers?

2006-01-24T13:11:00.000-05:00

Esta es una carta que le envié al director de la organización Fighters and Lovers que está vendiendo camisetas con logos que apoyan las FARC y cuyas ganancias están dirigidas a financiar una emisora del este grupo armado al margen de la ley.

Dear Bobby,

I don’t know anything about you except for what I read from your homepage. I’m sure you’re very idealistic and like fighting for causes you feel are right. I’m also sure that if one is not completely informed about Colombia’s particular situation, it is very easy to be seduced by the guerrilla’s and paramilitary’s discourse as they both surprisingly claim the same things. Both of the supposedly want more equality, want to stop corruption, and build a better world. But the question is…don’t we all? The problem is that these two groups have fought for these alleged ideals in ways that are simply not correct. They have murdered hundreds of thousands of innocent people, kidnapped many more and violated every known human right. It is important for you to know that the Colombian guerrilla is not what it claims to be, and supporting them in any way is not right and is definitely not the way to promote an eventual peaceful ending for the terrible war that has battered Colombia for the past 40 years. It is simply not “cool” to buy, sell or wear T-Shirts that support one of the illegal groups that have bled this country for years.

I invite you to visit both the Autodefensas Unidas de Colombia’s and the FARC’s web pages in order to see that they are not very different, they both claim the same fake ideals and insist on terrorism as the best way to defend them. Additionally, you should check the Colombian press and even the leftist parties’ web pages (who defend socialist ideas in peaceful ways) so that you can see the damage the guerrilla has made to our country. You will probably think twice about supporting the FARC in any way.

I hope this note will make you reconsider the logos in your T-shirts and the associations you support, hopefully, your next collection will promote peace in Colombia and its profits will be destined to an organization that helps the victims of the armed conflict rather than to one that victimizes the Colombian people.

Cristina, another outraged Colombian

La estética de los noventas

2006-01-22T18:21:00.000-05:00

Me volví a ver El Quinto Elemento sábado porque la estaban pasando por HBO. No me divirtió locamente pero me hizo pensar sobre la estética de los años noventas. Cuando vi esta película por primera vez en el 97 cuando salió, me pareció lo más marivollasamente estéticamente correcto que había visto en mucho tiempo. Divino el pelo rojo de la chica, divina la ropa futurista diseñada por Jean Paul Gaultier, divino Bruce Willis.
Ayer me pareció una película excesiva con un montaje totalmente forzado. Me chocó la fotografía, los disfraces, el pelo zanahoria, la camiseta anaranjada apretada de Willis y la estrella de radio. La diva me pareció como de casa de narco.
Como cambian las cosas...

Psicopatodesambientación

2006-01-17T20:41:00.000-05:00

No hay nada peor que ese sentimiento de desasosiego profundo que lo ataca a uno sobre todo los domingos por la noche cuando uno no ha terminado la tarea y los lunes por la mañana cuando hay que afrontar la realidad de que a pesar de la angustia de la noche anterior, nunca la terminó. O cuando uno sabe que hizo algo mal, pero no sabe qué exactamente. Y peor, la sensación de que uno no tiene ni idea qué diablos está haciendo, ni qué quiere, ni para dónde va.

Este conglomerado de sentimientos siempre se ha llamado psicopatodesambientación en mi casa. En mi familia es normal oír la siguiente conversación: Pregunta: “Tiene cara de estar psicopatodesambientada/o ¿ah?.” Respuesta: “Uy sí, que mamera” o simplemente “Bah” o “Hm” o “Aja.” Siempre creí que era una palabra real que había acuñado algún psiquiatra famoso que algún día iba a tener que leer porque el tipo era el único genio que había logrado descifrar los estados de ánimo de las personas medianamente normales que no somos ni depresivas, ni maniacas, ni patológicamente ansiosas, ni obsesivas compulsivas, ni histriónicas, sino un poquito de todo. Preguntando por ahí descubrí que la autora de esta palabra tan maravillosamente comprensiva fue la ex esposa de mi tío de la que no me acuerdo muy bien y no Lacan, o algún otro psicoanalista ilegible.

El viernes estuve con unas amigas del colegio y llegamos a la conclusión de que nos habían engañado durante mucho tiempo. Toda la vida nos habían dicho que éramos las más inteligentes, las más pilas, las más creativas, las más echadas pa’lante y que todo lo podíamos y llegamos al mundo “real” a darnos cuenta que lo que éramos en realidad era una manada de niñas consentidas que nos habíamos salido con las nuestras durante mucho tiempo y que se había acabado el reinado. Esto evidentemente genera una psicopatedesambientacón profunda que viene acompañada, por supuesto, de desasosiego, algo de tristeza, malparidez cósmica (otro término familiar que explicaré después) y la sensación de estar absolutamente perdido.

Por el momento, puedo decir que estoy pasando por la peor crisis de psicopatodesamientación de mi vida, peor que a los trece cuando el niño lindo del colegio play no me sacó a bailar...

La adicción al trabajo como virtud

2006-01-11T18:03:00.000-05:00

Uno de los peores males que trajo consigo el gobierno Uribe fue exacerbar el video sobre el trabajo.

Además de la influencia del logo de "trabajar, trabajar y trabajar", no he logrado entender muy bien cual es el origen último de esta obsesión. Puede ser de la paisocracia que controla al país y de esa tendencia antioqueña al trabajo como solución a todos los males. No sé si viene de algún delirio tercermundista que explicaría también por qué uno en cualquier buena universidad del país se trabaja diez veces más que en cualquier universidad de los Estados Unidos incluyendo las ivies y las más reconocidas, y sale a ganarse una décima parte de lo que se ganaría un colega gringo y por qué a pesar de que aquí se trabaja por ley 48 horas a la semana (y más si uno es "empleado de confianza") tenemos una economía que crece porque la economía mundial la está arrastrando y no porque las condiciones del país hayan cambiado realmente. Podría ser también consecuencia de una terrible competencia para conseguir los pocos y malos puestos que ofrece este país, lo que también llevó a que las personas digan en las entrevistas de trabajo que su mayor defecto es ser “demasiado perfeccionista” (juran...).

Sin embargo, si uno no dedica el 100% de su tiempo a sus compromisos laborales, uno no es una persona comprometida; si uno no se queja de la cantidad de trabajo que tiene cada vez que habla con sus amigos, familiares, colegias y con cualquier conocido, no tiene nada realmente digno que decir; si uno no se queda en la oficina hasta ya se puso el sol todos los días, no es realmente productivo.

Mi amigo JEL—que es un tipo realmente fresco y que se toma la vida con calma, a pesar de ser el super duro de cualquier cosa que haga—dice que él no siente que esta tendencia se haya exacerbado realmente, pero yo lo veo y la sufro todos los días. Para el, el rollo de la adicción al trabajo viene asociada íntimamente a la obsesión por el poder y como bien lo dijo, “yo no tengo poder ni lo tendré.” Yo creo que de todas las explicaciones, esta es la más cuerda. La gente se obsesiona con el trabajo y se obsesiona con que los demás sepan todo lo que trabaja porque le gusta el poder. A mi personalmente, el poder siempre me ha dado miedo; me parece un monstruo enorme y verde que lo tienta a uno a hacer cosas que van en contravía de sus principios simplemente porque puede y porque quiere poder más. El poder siempre ha sido el mejor amigo de la vanidad y como lo dijo Al Pacino haciendo de diablo: "Vanity, definitely my favorite sin".

Realmente, lo que más me preocupa, es que esta obsesión por la adicción al trabajo va en contravía de la reflexión y el análisis y de otras cosas fundamentales de los seres humanos. Pensar no es considerado trabajar, lo que importa es ser “ejecutivo” y hacer las cosas sin necesariamente visualizarlas, estudiarlas y digerirlas como toca. Hasta dormir se volvió algo desdeñable (por ahí dicen que Uribe con un par de horas de sueño cada noche y unas sesiones de yoga queda listo para el otro día.)

Puede que esta nueva angustia sea simplemente fruto de un síndrome posvocaciones; aunque solo me tome una semanita del trabajo así que no tuve el tiempo de ocio necesario para cuestionar absolutamente todo y mandar todo al carajo. Por el momento, trato de convencerme de que lo necesario es “mantener una actitud positiva” (premisa totalmente videosa-esotérica para mí pero que por el momento funciona y suena algo convincente) y de que “tengo que dar lo mejor de mí” así esto implique sacrificios que detesto y me recuerde a mi profesora de español de quino y que me lleve a quejarme más de lo que me gustaría de lo mucho que tengo que trabajar.

La adicción al trabajo no es una virtud, señor Uribe, ni trabajar como locos literalmente necesariamente va a sacar a Colombia de todos sus problemas. No me malentiendan...al menos de que uno tenga una fiducia y vocación de jetset, hay que trabajar. Sin embargo, hay que trabajar sin video y sin discursos, teniendo claro que el trabajo es solo trabajo y que a pesar de lo que sugiere Uribe con su ejemplo, dormir no es tan lobo, es bueno salir a ver la luz del día y sobre todo, no hay que explicarle a todo el mundo "todo lo que uno trabaja, trabaja y trabaja".

Que sea un buen propósito para el año nuevo...a trabajar, pero sin videos.

Escenarios preocupantes

2005-12-13T15:03:00.000-05:00

Siguiendo con mi habitual paranoia política y dejando de lado los temas más controversiales como las críticas a la socialité newyorkina, les suelto los siguientes datos:

Según las últimas cifras de Gallup, el presidente Alejandro Toledo de Perú tiene un índice de popularidad del 13%. Lo sorprendente, es que es la cifra más alta a la que llegó en todo el 2005.
En Ecuador no tienen Fiscal ni Corte Suprema de Justicia desde hace más de un año, cuando tumbaron al presidente legitimamente elegido a punta de cacerolazos y subió al poder el vicepresidente Palacio cuyo gabinete entero, además, renunció el pasado miércoles.
En Venezuela, la cifra de abstención en las elecciones parlamentarias de principios de este mes oscilan entre el 82 y el 75% según la fuente que se consulte. El 100% de la Asamblea Nacional elegida es oficialista.
¿Preocupante, ah?

Tengo un amigo medio mamerto que ruega porque no le quiten a Moreno de Caro del congreso. Él es más gocetas que mamerto y dice que sin el moreno y sin otros personajes por el estilo, la política colombiana dejaría de ser el circo que es y se volvería aburridísima. Mi amigo también dice que la junta del Banco de la República dejó de ser la misma desde que se dejó de fumar marihuana en las reuniones. Él diría que estos escenarios no son preocupantes sino divertidos.

¡¡¡Por un 2006 con mucho circo!!!

Apathy and Conceit

2005-12-08T17:48:00.000-05:00

Hay gente que simplemente es demasiado amargada. El sentido crítico es importante pero a veces el exceso de cinismo puede llegar a ser bastante estúpido.
Vean esto: http://apathyconceit.blogspot.com/

Andrew, el dueño del blog--apático y engreido, como lo sugiere el título--raja de la alta sociedad newyorkina, de hollywood y de todo en general.

Tiene buenos apuntes, como post el día de acción de gracias con una foto de una niñita indígena con ojos tristísimos y un letrero que dice "hombra blanco, gracias por la viruela" y otro de hace de un par de semanas en el que le desea a sus lectores "Feliz día del SIDA".

Pero por lo general es pasado y un poco envidioso. El tipo no deja títere con cabeza al hablar del socialité de Manhattan, pero eso sí, sabe quien es todo el mundo y donde se reunen, y su sueño secreto es que lo dejen entrar a Bungalow 8 sin tener que rogar en la entrada para poderse tomar una cerveza de veinte dólares (¿será que allá venden cerveza?)

En todo caso, la pregunta que queda es: ¿desde cuando es chévere ser un cretinazo?

Un minuto de silencio

2005-12-06T09:40:00.000-05:00

Se murió Débora Arango. Una pintora buena, irreverente, crítica y verdaderamente innovadora. Fue uribista en los últimos años de su vida, pero porque tenía casi cien años y la demencia senil le había nublado su excelente criterio.

Pintó desnudos fantásticos y super sensuales y a doña Bertha como una gallina. Personalmente, me encantan las monjas y el cardenal (rojito y en una jaula, por supuesto) y la república, con unos buitres diabólicos con banda presidencial comiéndose a un pobre señor.

Que cinismo tan terrible y tan maravillosamente señorero.

¿Reuniones presidenciales amigables?

2005-11-29T15:58:00.000-05:00

Esta fue la respuesta de una importante política colombiana ante la inquietud generada por las compras militares de Venezuela.
Se puede ver en www.thedialogue.org en la edición del Latin America Advisor del Interamerican Dialogue que saldrá mañana:

La pregunta:
Spain and Venezuela on Monday signed a deal under which Venezuela would buy from Spain $1.56 billion worth of military equipment--eight patrol boats and 12 transport aircraft--despite US objections. What is the significance of the arms deal? Are US concerns that the sale could be a "destabilizing factor" in Latin America justified?

La respuesta:
"Hugo Chavez believes that the military support Colombia has received from the US through the Plan Colombia has distorted the delicate regional military balance, alteration which justifies his recent military acquisitions. These acquisitions include not only the 8 patrol boats and the 12 transport aircrafts purchased from Spain, but also 100,000 AK 103 standard and AK 104 compact rifles—rifles that, coincidentally, happen to use the same ammunition as the FARC—, 40 Russian military helicopters, and 12 Super Tucan airplanes from Brazil, among others. However, the truth is that the money from Plan Colombia, regardless of what many believe, cannot be destined to buy military equipment and can only be used on foot operations against drug traffic and on counterinsurgency.
Experts say that Chavez’s attitude is very aggressive and could lead to a regional arms race featuring Venezuela and Colombia, but the truth is Colombia is absolutely overwhelmed by its internal problems and does not have the resources to respond to Chavez’s purchases should there be a bellicose attitude on his part. However, Chavez’s and Uribe’s recent encounters have been very friendly, and this scenario is very unlikely.
Nonetheless, both governments should work in the development of measures in order to strengthen mutual trust, such as the participation of a third party in order to control the final destination of the new military equipment and of the ammunition designed for the AK rifles to avoid that these end up in the wrong hands outside of the institutional public forces. Additionally, it would be very valuable if both presidents publicly state that the development of an arms race between Colombia and Venezuela is not possible, since there is nothing more inconvenient than an armed conflict between these two countries."

Paranoia self destroyal

2005-11-23T14:53:00.000-05:00

Mi mamá cada vez que está medio chistosa y alguno de sus hijos está en medio de una cantaleta tremenda sobre como a. el profesor se la tiene montada, b. el jefe se la tiene montada, c. cree que el novio/a le está poniendo los cachos o d. cualquier situación que genere preocupación o angustia sin fundamentos, dice medio cantando y toteada de la risa: "paranoia self destroyal". No he logrado saber muy bien si la frase viene de una balada pop de los ochenta, o de alguna canción de un pasado rockero oscuro de mi mamá que dudo que haya existido. En todo caso, es una frase chistosa, tipicamente mi mamá, que además resulta muy cierta.

Los últimos quince días estuve haciendo una investigación pequeña pero profunda sobre las tenciones entre Venezuela y Colombia en aras de definir medidas de confianza mutua para que por cuenta de los egos de dos egomaniacos, Hugo y Álvaro, no terminemos en una guerra tremenda. No estoy revelando secretos de estado porque toda esta información se puede encontrar en www.siris.com, entidad ante la que todos los gobiernos deben declarar sus compras militares y además, todos estos datos y más fueron publicadas en un foro el viernes pasado.

En todo caso, me enteré que Hugo compró el año pasado 100,000 fusiles AK 103 y 104 rusos (me sé de memoria la referencia y soy de las que digo que los carros son rojos o negros y grandes o chiquitos porque la noticia me impactó muchísimo) para su ejército de 35,000 personas. Lo grave de esto, es que estos fusiles son absolutamente obsoletos y nadie los quiere comprar por que ya no se usan: Chávez le hizo un inmenso favor a los rusos y una pésima compra para los venezolanos. Así mismo, estos fusiles utilizan unas balas que no "impactan" como las que aprueba el derecho internacional humanitario, sino que "explotan" y de hecho, están prohibidas por muchos tratados. Lo peor sin embargo, es que son exactamente los mismos fusiles que usan las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia.

La principal ventaja que tiene el ejército colombiano sobre la guerrilla es que ésta última tiene una escasez de municiones. Ahora Chávez podrá producir balas legalmente para 100,000 fusiles, de los cuales solo utiliza 35,000 (al menos de que agrande el ejército en un mes o le asigne 2.85 fusiles a cada soldado). Así mismo, Chávez tiene un argumento tremendo para justificar sus recientes compras militares que incluyen muchos otros juguetes rusos, israelis y españoles: el Plan Colombia creo un desbalance militar a nivel regional, ya que Colombia ahora cuenta con el apoyo de Estados Unidos y por lo tanto, Venezuela tiene el derecho de armarse para volver a recuperar este precario balance.

Lo peor es que, conociendo la susceptibilidad del enorme ego que se esconde dentro de los huesitos y carnecita de nuestro presidente, y la desbordante creatividad de Chávez, hay razones de peso para preocuparse ¿o simplemente es una situación de paranoia self destroyal?

La vida narrada

2005-11-21T17:36:00.000-05:00

Últimamente me ha pasado algo que me tiene francamente preocupada porque me está desconectando totalmente de la realidad. No sé muy bien si se debe a mi obsesión de hace un año de leer memorias y autobiografías, o si tiene algo que ver con el blog, o si es una fijación narrativa--en lugar de una oral--o si simplemente, me estoy volviendo psicótica . En todo caso, estoy viviendo mi vida como una gran narración. Cuando me sucede algo que creo digno de ser compartido con alguien más empiezo a rodar la película de lo que me está sucediendo: pienso las cosas como si las fuera a escribir o si las estuviera escribiendo.

El viernes pasado fui con el hermano de A., de doce años, a un concierto de Hip Hop. R--el hermanito--llevaba recogiendo tapas de cocacola desde hacía meses porque quería ir a ver a Fergie cantar "shut up, just shut up" y como el pobre tiene la maldición de ser hijo de papás mayores--para que dimensionen las edades, A. tiene 30--, iba a terminar perdiendo las boletas porque nadie lo quería acompañar y no había chance de que fuera solo. Yo decidí acompañarlo en parte, porque entendía perfectamente lo que estaba sintiendo R., porque sabía el esfuerzo que había hecho para conseguir las 1000 tapas y porque en el fondo, quería ser la cuñada chévere que lo llevó a su primer concierto.

R. no habla mucho, pero fuimos con su amigo S. que no se calló durante todo el tiempo. Me enteré quien era el pervertido de 6B, el que más levantaba de 7A y que en el colegio a todo el mundo le gustaba la Crush de uva, por lo que había sido imposible conseguir las tapas de Cocacola Clásica.

Para ser honesta, me sentí terriblemente vieja y en lugar de sentirme como la cuñada chévere, me sentí como la cuñada que quería ser chévere, o peor, como la que se creía chévere. En ese momento tenía unas ganas grandísimas de escribir sobre todo lo que pasó porque en medio de todo, la situación me resultaba absurda y demasiado cómica. Así que todo lo que sucedió de ahí en adelante fue una gran narración. Incluso, tenía las frases perfectas para contar todo lo que pasó, lo que sentí y lo que hicimos y que se me olvidaron como mi primer pensamiento después de brincar como una loca y mostrarles a R y S que sabía chiflar durísimo, y contarles que cuando yo tenía 12 años, también bailaba SKA. Me acordé que mi primer concierto fue una experiencia inolvidable y que además ese día había cogido el pick de Cerati y lo había visto en primera fila y que ese día también hubiera querido escribir todo lo que pasaba.

Sin embargo, también tengo ganas de narrar las cosas cuando camino a la casa de mis papás a almorzar, o cuando cocino pasta, o cuando A. esta viendo un partido de futbol y yo quiero interesarme pero simplemente no puedo.

Creo que voy a tener que andar con una grabadora para que no se escapen todas las frases que se me ocurren. Además, creo que sería una forma perfecta de darme cuenta que los párrafos que construyo en las 10 cuadras que hay de Corficaldas a la Quebrada la Vieja (es decir de la oficina a donde mis papás) no valen la pena y que es mejor olvidarlos.

Lo que me aterra realmente es que terminé, en lugar de viviendo la vida, narrándola. ¿O narrar puede ser una forma de vivir?

Destino comercial trágico

2005-11-16T11:45:00.000-05:00

Hace un par de meses, haciendo una investigación sobre el comercio de Colombia a México, me encontré con una cita absolutamente fantástica. Se me había olvidado que existía a pesar de que la tenía en un papelito pegada en mi escritorio. Hoy, a raíz de las tensiones entre México y Venezuela, la bocota de Chávez y el honor vaquero de Fox y de la incertidumbre del porvenir del G3, me acordé del papelito:

"Como el amor ideal, pero prohibido de sus telenovelas, el mercado mexicano se asoma como un destino comercial trágico"

No me acuerdo de donde la saqué, pero creo que fue de un informe de un alto funcionario del Banco Central de Chile. Que lujo un economista con sentido del humor.

Historia de Cartagena

2005-11-13T18:49:00.000-05:00

A. nació en Cartagena y en su casa en Bogotá, cuando no hay posta negra y arroz con coco, se sirve un ajiaco delicioso con un extraño sabor costeño: la máxima expresión de las tradiciones cartacachacas.

A mí me encanta Cartagena. En parte, porque pasé muchas vacaciones en una casa en bellísimo San Diego y vi el barrio transformarse de un lugar residencial y tranquilo (yo jugaba futbol en la calle Tumbamuertos, al pie de la plaza, con mis primos y todos los de la cuadra) al lugar play de la ciudad, desplazando a los niñitos que andaban enpandillados y a los estudiantes de la Escuela de Bellas Artes que formaban tremendas tertulias sentados en los andenes de la Plaza. Yo, en un ejercicio bastante infértil, todavía trato de buscarle el sabor bohemio, residencial y mágico que tenía el barrio y que me fascinaba cuando chiquita.

Por eso me encanta ir a Cartagena en octubre cuando no está pasando nada, los restaurantes elegantes se ven vacíos, las tiendas de las esquinas llenas y los taxistas se quejan porque no hay turistas. Me encantan los solfeos desafinados que salen de la Escuela de Bellas Artes que suenan a lo que debería sonar una universidad cubana en la que a pesar del sopor del medio día, la gente practica escalas rigurosamente en un clarinete destartalado con pajillas viejas.

Tengo que confesar sin embargo, que también me gusta ir a Cartagena en diciembre porque es otra ciudad y porque la gente camina elegantísima por la calle y va a tomarse "drinks" en una parte, a cenar a otro lugar, y la gente que toca se mezcla con la gente que toca. Yo, con toda la arrogancia del mundo, los miro pasar desde el balcón de la casa de Tumbamuertos y voy a las fiestas a las que me invitan en tono de experimento antropológico. Aunque a veces me divierto enormemente tomando "drinks" y cenando (ojo, vs. tomarse algo y comer) y me visto bonito para pasear a las seis de la tarde por la ciudad vieja.

En fin, el verdadero propósito de esta entrada es que me tiene enormemente preocupada çque no exista una historia social de Cartagena siglo XX bien hecha. Los colonialistas identificaron procesos sociales de enorme complejidad que se estaban llevando a cabo en este intrigante puerto, que involucraban a los esclavizados africanos y todos sus matices, a los portugueses-judíos-conversos, a los oficiales españoles y a los inmigrantes que necesariamente llegan a los puertos. Por otra parte, las personas que estudian la historia de Cartagena del siglo XIX han tratado de dilucidar que sucedió con este caldo de humanidad en los comienzos de la república con algo de éxito. El problema radica en que la historiografía social de Cartagena saltó de Alfonso Múnera al vacío, aterrizando temporalmente en el trabajo de Eduardo Posada Carbó sobre el Caribe, que es excelente pero es sobre todo económico.

Es fundamental estudiar la historia sociald y cultural de Cartagena del siglo XX porque creo que es la única forma de comprender la terrible situación de los barrrios marginales cartageneros que tienen poco que ver con mi San Diego mítico. Ahora, que estoy terminando mi tesis de maestría sobre los inmigrantes sirios y libaneses a Cartagena a principios de siglo, me voy a poner a recopilar documentos y a comenzar a pensar sobre la historia social de Cartagena para ver si me aventuro en este proyecto. Quiero ver que pasó con todos los procesos sociales que comenzaron con la conquista y sobre todo, quiero ver cuales son las posibilidades de la ciudad. Un proyecto ambicioso, pero necesario. Escribo este blog porque sé que me leen algunos colegas historiadores y quiero saber sus sugerencias y opiniones anónimas. Al fin y al cabo, si voy a ser cartacachaca por adopción, pues hay que hacerle honor a los orígenes.

Delirios Femeninos 2: La guerra contra la perfección

2005-11-12T20:09:00.000-05:00

Cuando anuncié que iba a escribir sobre esa capacidad de las mujeres de sobredimiensionar las cosas, un amigo, JP., dijo con gran sabiduría, "Cristina, eso se lo inventaron hace rato, se llama joder". A. saltó inmediatamente y dijo "Es que las mujeres SON (con el son más definitivo que he oído jamás) cantaletudas." Después siguió una larga conversación sobre la cantaleta e incluso alguién soltó un par de referencias literarias.

Por la noche, cuando se fue todo el mundo y A. se durmió, me puse a pensar sobre la comida, sobre lo que había pasado, sobre las conversaciones que tuvimos y sobre los delirios femeninos y me di cuenta de una cosa horrible. El peor delirio femenino es el afán de perfección. Mi suegro, J, que es un tipo sensacional, me dijo un día hablando sobre mi tesis "Belleza nocturna (y así me dice en verdad) es que lo perfecto es enemigo de lo bueno." Yo no le paré bolas porque estaba en medio de una cantaleta tremenda sobre la directora de tesis, lo vaga que había sido los últimos meses, como no tenía un minuto para hacer nada, etc, etc. Pero últimamente han sucedido cosas que me han hecho recordar el dicho de J. Las mujeres, además de joder, tenemos una capacidad enorme para "darnos palo". En otras palabras, tenemos un afán de perfección que no logro entender. Por tratar de "ser perfecta" se le olvida a uno que lo importante es ser feliz.

He visto muchas mujeres, incluyendome a mí, hacerse un daño enorme en el camino suicida a la perfección. Mujeres bellísimas, brillantes, exitosas y amorosas que duran 15 años más de matrimonio de lo que deberían porque por supuesto, divorciarse no está dentro del marco de lo perfecto. Mujeres inteligentes y generalmente sensatas que deliberadamente deciden dejar de comer para tratar de parecer algo que no son. Mujeres que hacen cosas que no quieren hacer porque están preocupadas por lo que dirán los demás. Mujeres que, por alejarse de los modelos anticuados impuestos por sus madres amas de casa, creen que llegar a las once de la noche a la casa de la oficina todos los días las hace admirables, o mujeres que efectivamente siguen los modelos impuestos por sus madres anticuadas. En general, mujeres que debido al afán de reconocimiento tan apremiante que sienten, hacen cosas que las alejan cada vez más de la felicidad en aras de la perfección.

Por eso, quiero declararle la guerra a la perfección. Como bien lo dijo J., lo perfecto es enemigo de lo bueno. Y como yo lo voy a decir de ahora en adelante, la perfección es enemiga de la felicidad. Hay que hacer las cosas bien, de eso no hay duda, y ante todo, como lo he dicho antes, hay que hacer lo que se nos de la gana, procurando no hacerle daño a los demás, por supuesto. Sobre todo, no hay que demostrarle nada a nadie.

Delirios Femeninos 1: La cantaleta y las ganas de joder

2005-11-12T19:55:00.000-05:00

Hace poco durante una comida en mi casa anuncié que iba a escribir un blog sobre un delirio tipicamente femenino: la capacidad de convertir las nimiedades más pequeñas en enormes problemas, o en su defecto, en temas de gran importancia de los que hay que hablar todo el tiempo. Un caso típico, que pensé que nunca me iba a suceder, es el de las medias veladas. Las medias se rompen todo el tiempo. Se van, como dice las secretarias. Y efectivamente parece que se fueran como los fugitivos más habiles. Hay grandes enemigos de las medias veladas. El primero son los anillos, y como todAs recordamos de clase de química, el diamante es el mineral más fuerte y puede con todo. El segundo es por supuesto las cremalleras de las botas. Con simplemente cruzar la pierna ya se te "va" la media. El último es el velcro, que es el némesis de todas las cosas bonitas y como su naturaleza lo índica, se pega en todas partes, desde la cola de caballo, hasta el tapete (quedando lleno de motas y pelo) hasta las pañoletas de seda y por supuesto las medias veladas. Tengo una enorme teoría sobre las medias veladas. Incluye además alusiones a la objetivización de la mujer, los símbolos de poder, el capital simbólico y un enorme contenido financiero (aunque decidí que no voy a comprar más medias italianas hasta que me dupliquen el sueldo) entre otros temas. Es el ejemplo perfecto de como, sin quererlo y siendo la odiadora número uno de las mujeres histéricas, convertí un tema tontísimo en algo de lo que podría hablar horas. Hasta me parece poética la idea de que las medias se puedan "ir".

Recuerdos apropiados

2005-11-07T18:46:00.000-05:00

Siempre me ha dado un poco de vergüenza mi infancia asquerosamente burguesa. Fui absolutamente feliz y crecí en una familia hermosa, unida y amorosa y no sé muy bien porque tendría que censurar muchos de mis recuerdos y vivencias para adaptarme a mis alrededores, sobre todo, a mis compañeros de universidad y de trabajo. Pero la verdad es que muchos de mis recuerdos de niñez están íntimamente ligados al apartamento de mis abuelos en Nueva York, a la casona colonial en la sabana de Bogotá en la que pasé casi todos los fines de mi vida y están llenos de paseos a caballo, viajes de exploración a las fincas vecinas con mis primos y del maravilloso sentido del humor de mis abuelos y mis tíos.
Hace poco leí las memorias de uno de mis personajes favoritos del mundo, Edward Said. No voy a comentar todo sobre Fuera de lugar, que por lo demás, se lo recomiendo a todo el mundo, porque no viene al caso. Sin embargo, me sorprendió como cuenta su suculenta infancia que transcurrió entre El Cairo y el Líbano y como sus recuerdos están llenos de juegos de tennis, colegios privados bilingües y sobre todo, como su familia logró vivir una vida americano-palestina estando en Egipto en el exilio. También me hizo acordarme de las memorias de Nabokov, Speak Memory, llenas de sirvientes, clubes y aristocracia rusa. Nabokov era tan “pupi” que financió su vida en Estados Unidos dando clases de tennis, reavivando su rancio abolengo. Mi infancia tampoco fue así de exuberante, ni soy noble, ni tuve que vivir en el exilio, ni de ninguna manera me estoy comparando con estos dos superhéroes de las letras, pero sí me recordó que uno no tiene que tener un padre abusivo y violento, una madre histérica, una hermanita que se murió de tisis a los 7 años o haber tenido que comer sopa de papel periódico para que sus anécdotas sean interesantes.
Quería escribir este blog, en parte, para exorcizar esta tonta pena, y en parte, porque el sábado pasado tuve una conversación con mi hermano P. que tenía que compartir y había que contextualizarla. Estábamos sentados en el comedor de la finca de mi familia en la sabana. Yo estaba maldiciendo porque no he terminado mi tesis de maestría y tenía veinte libros abiertos, el computador prendido y cero inspiración, P. estaba tratando de lidiar con un programa sofisticadísimo para hacer modelos económicos, C. estaba tratando de entender cálculo An. (la novia de P.) haciendo planas y A. furioso porque todos estábamos trabajando. De repente, P. decidió poner música francesa y con su “enorme gracia” (mide 1,85 m, voz gruesa y manos de raqueta), se puso a cantar--y a bailar--“La vie en rose” con todo el entusiasmo del mundo. Lo que más me sorprendió es que se la supiera toda. Y en francés. Acto seguido se sentó y me preguntó con tono de hermano: “Cristina, se acuerda cuando estábamos en Nueva York que salimos a comer un helado ahí en la 52 con 3, donde quedaba el Haagen Dasz y pasó un tipo corriendo (en verdad dijo frolicking, porque es era la palabra adecuada y tengo que confesar a veces hablo en spanglish con mis hermanos) y brincó en frente de nosotros, haciendo una cabriola, ¿así se dice no?” P. siguió echando el cuento “lo más chistoso fue que nosotros nos quedamos quietos, con el cono en la mano mirándonos al borde de un ataque de risa y el man llegó a la esquina de la cuadra, se devolvió y nos dijo: “I’m sorry, but I’m just so very happy!” y siguió brincando de la felicidad hasta que se perdió entre la gente.”
Todos nos echamos a reír. Yo, para ser honesta, no me acuerdo de que eso hubiera sucedido jamás y estoy casi convencida de que fue un sueño de P. Efectivamente íbamos a comer helado a H.D. todo el tiempo cuando estábamos en NY, incluso en invierno, pero no creo que eso hubiera pasado, sobre todo, en esa manzana tan residencial y tan clase-media-alta-yuppi-y-mamá-con-niñito. Sin embargo, el cuento me pareció tan hermoso que lo adopté como uno de mis recuerdos. De hecho, les puedo afirmar que el tipo tenía puestos unos jeans “stoned washed” y una camiseta grande metida entre los pantalones (era 1990). Ese día además, estaba haciendo un sol hermoso y el helado que nos estábamos comiendo era de frambuesa.

Estados fracasados

2005-11-03T17:44:00.000-05:00

Hay un concepto con el que tengo que lidiar en mi trabajo que francamente me aterra y es el de estado fallido, o “failed state”. Además de su enorme trascendencia y al margen de su utilización en las reuniones de los y las plumas blancas de los organismos multilaterales, de las cumbres y los foros que están tan de moda en las últimas semanas, es un concepto supremamente triste. Es la idea de un Estado que se rajó, de un estado regañado. Que no logró cumplir con los objetivos de desarrollo y con los estándares impuestos por los Estados que sí son exitosos. Y lo peor, es que a pesar de que un estado sea declarado pública y globalmente como un fracaso, sigue siendo un estado con mandatarios, instituciones y organizaciones y sobre todo, con gente. Gente que además no va a dejar de sentir hambre, de enfermarse, de sentir tristeza, desolación y desasosiego. Pero también de gente que sigue soñando, cuyos corazones palpitan, y que no necesariamente fracasa porque así lo definió un grupo de “expertos” reunidos en Nueva York, porque realmente, les importa poco lo que tengan que decir (y viceversa, desafortunadamente).

La idea del “estado regañado” es una apreciación bastante ingenua a un problema supremamente grave, pero les cuento que llevo todo el día escribiendo sobre estados fallidos y estados al borde del fracaso y estoy muerta de la tristeza. Pobrecitos los estados fallidos.

Degradé

2005-11-03T17:38:00.000-05:00

Desde mi oficina se ve el cielo bogotano en un aterrador degradé. Desde los cerros nor-orientales en el que en los días soleados se ve claramente el cielo azul con hermosas nubes blancas, hasta el sur-occidente, donde el cielo se ve del color del agua sucia, pesado, triste y cansado.

¿Vale la pena preguntarse por dios?

2005-11-02T19:34:00.000-05:00

Al fin nunca pude terminar la reflexión sobre por qué creer en dios hoy en día ya que la conferencia para la cual la estaba preparando fue cancelada en el último minuto. Siempre hay cosas más importantes que hacer; en el mundo se manejan unas prioridades complicadísimas que no he logrado comprender del todo. Sin embargo, sí tuve tiempo para pensar en la pregunta y para leer sobre el tema. Después de dar vueltas, decidí que Descartes, con su famosísima premisa “pienso, luego existo” era el candidato perfecto para sustentar la conferencia, sobre todo, por que la argumentación es perfecta. Espléndida, diría una amiga de un amigo. De todas formas, a pesar de ser perfecta, para mí gusto, asimila vertiginosamente los conceptos de dios y de verdad, casi como si fueran lo mismo (¿y lo son?): "que son verdaderas todas las cosas que concebimos muy clara y muy distintamente, no está garantizado más que a causa de dios es o existe, que es un ente perfecto y que todo cuanto hay en nosotros viene de él. De donde se sigue que nuestras ideas o nociones, siendo cosas reales, y que vienen de Dios en cuanto son claras y distintas, no pueden ser en eso sino verdaderas." (Discurso del Método, no me acuerdo la página exacta)

Personalmente, me gusta la explicación de Unamuno, la de Manuel Santo y Mártir, creo que dios juega un papel social importantísimo de cohesión, de seguridad, de poder, casi como un mandatario global sin problemas de gobernabilidad o representatividad, aparte, por supuesto, de todos los problemas de la Iglesia como tal. Lo importante, sin embargo, no es necesariamente cual aproximación satisfizo mi necesidad de argumentar una idea para una conferencia académica que pretendía ser multicultural y todo el rollo y en la que sentaron en un panel a cuatro machos, blancos, católicos, con una representante de las comunidades indígenas, porque vivimos en un país multicultural. Lo importante, para mí, por supuesto, es que cada vez más me estoy dando cuenta que tengo una formación asquerosamente moderna…moderna, en el sentido estricto de la palabra. No me gustan los rollos esotéricos ni los videos trascendentales, y eso que soy historiadora y debería tener algún tipo de fetiche con el tiempo; con el pasado y el futuro. No creo en el Feng Shui ni el I Ching y solo leo el tarot de Mavé porque es una escritora fantástica. Creo firmemente que cada uno tiene el derecho de hacer lo que se le de la gana, con tal de que esté conciente de las consecuencias de todos sus actos y por eso precisamente, no me gustan las drogas—aunque estaría a favor de la despenalización de éstas— precisamente porque no estoy dispuesta a financiar una guerra sucia que desangra todo un país. Creo que mi pensamiento es moderno porque no me gustan los discursos y me gusta el rigor. Creo en el canón. Creo que hay cosas importantes y creo que todo hay que ponerlo en su justa dimensión. Creo, también, que a veces soy más goda de lo que me gustaría, a pesar de que sigue sin gustarme Uribe. Finalmente, creo que yo no soy la persona para decirle a las personas porqué creer en dios, ya que, sobre todo, creo que cada cual tiene el derecho de pensar lo que se le de la gana.

"El" Brasil y nuevos blogs

2005-10-12T11:18:00.000-05:00

Creo que escogí un momento poco apropiado para comenzar un blog porque el domingo me voy de viaje. Podría escribir comentarios sobre mis apreciaciones sobre el Brasil como si fuera una especie de conquistadora cultural (por eso escribí "el Brasil", cualquier colonizador, o viajero blanco en búsqueda de nuevas aventuras en el tercer mundo que se respete--con exepción, tal vez de los ingleses, que tienen formas peores de dominación--usa artículos antes del nombre, el África, la India, "le" Congo, "la" Colombie", etc). Además, me voy de luna de miel, y tengo pocas ganas de compartir eso con el, por ahora reducido, público de este blog.

Sin embargo, quisiera establecer una lista de temas pendientes sobre los cuales voy a escribir en un futuro cercano. Éstos son, de alguna manera, escritos paralelos. Paralelos porque mi trabajo consiste basicamente en escribir para otras personas y mi voz se termina perdiendo, porque contrataron precisamente para documentar, desarrollar una brillante idea de alguién más para después redactar un informe, sin necesariamente expresar mi posición personal. Por eso, una de las grandes funciones de este blog es "airear" mis opiniones y mis propias ideas sobre los temas que debo tratar a diario, y es paralelo porque escribo los blogs en la medida que cumplo con mi trabajo.

Los temas pendientes son:
-¿Por qué creer en Dios hoy en día?--Suena espantosamente cursi, pero es un tema que debo desarrollar para una tarea del trabajo y me ha resultado terriblemente interesante...incluye reflexiones sobre Umberto Eco, Miguel de Unamuno e incluso Ratzinger, alias Benedicto)
-Inmigración entre el siglo XIX y hoy en día...mi tema favorito
-Chaid Neme reinventando la historia
-y creanlo o no, algo sobre la Reelección, que amerita un espacio en este blog, dentro de la idea de que "tea always tastes the same"

De por qué un blog y un té

2005-10-10T17:47:00.000-05:00

Las tardes lluviosas siempre son peligrosas. No solo por el frío, o los rayos, o la posibilidad de resbalarse en las entradas de marmol de los edificios elegantes, sino porque el ambiente general, algo melancólico, pero sobre todo, entrañable, lo hace a uno pensar demasiado. Y por supuesto, pensar en lo que no debe, en lo que normalmente no piensa porque no tiene tiempo. Hoy ha llovido toda la tarde y he pensado en todo, excepto en acuerdos comerciales entre la Comunidad Andina y Estados Unidos, o en el referendo en Ecuador, o en ninguna de las cosas en las que debía pensar. Una de las cosas que sí pensé es que siempre había querido ser periodista, sobre todo de adolescente, y que se me había olvidado y que tenía que comenzar a escribir antes de que se me olvidara del todo.
Por eso el blog. Porque las tardes lluviosas siempre son parecidas. No porque sean iguales, sino porque mantienen el mismo estilo melancólico y entrañable como de Londres en el siglo XIX. Se le ocurre a uno que lo que debería escribir son cosas como "Ms. Watts brought tea at 5 pm sharp (aunque precisar la hora, en este caso, sería una terrible redundancia). Tea always tastes the same..."